segunda-feira, 29 de agosto de 2011

Futebol europeu




O brasileiro Noite
recebeu a bola no peito
dominou com acrobacias.
Correu.
Músculos magníficos
cobertos por uma pele cor do universo.
O pé regeu,
pastoreou a bola.
Samba, ginga de mestre-sala
entre miúras.
E chutou com telecinésia.
O que dividiu a multidão
em agonia e êxtase.


poema e ilustração de Solivan

terça-feira, 23 de agosto de 2011

Carne celeste





Sinto algo de santificador no céu,
os pássaros e pipas
são batizados por algo sublime.

O metal do avião, o corpo do aviador
e dos passageiros,
quando molhado pelo azul
se tornam diferentes.

Há na pena,
no meteoro,
no satélite,
no alumínio esmagado de um acidente aéreo
algo de sagrado.

Mesmo o lixo
quando elevado pelo vento,
Sublima-se.
Como é lindo ver os papeis, as sacolas plásticas
Quando dançam sobre as cidades
num êxtase de cisnes.

Há em mim sempre
a vontade de apanhar granizos,
de guarda-los com cerimônias,
e de beber
a água benta da chuva.
De acariciar
balões,
e pára-quedas.

Sim, tenho
em na minha geladeira granizo,
e nas gavetas todas as passagens aéreas,
e qualquer pedaço de papel sujo, qualquer sacolas plásticas
que tenha visto dançar.
Em minha carteira esta uma semente,
destas emplumadas,
em uma manhã de domingo
olhei ela descer do céu calmamente, com graça,
e pousar tão próxima que a apanhei.

Guardo,
porque desconfio,
que como nos pregos
na lança e nos espinhos,
fica em tudo que voa um pouco do divino,
por terem todos também
transpassado o corpo de Deus.


Poema e ilustração Solivan

segunda-feira, 15 de agosto de 2011

Presos na liberdade(fragmento)

Fragmento do terceiro ato

GRÃO
-Será que isto é um sonho.

CRUZ
- Tenho fome.


GRÃO
-Pode ser um sonho mesmo assim,
ja sonhei que bebia água, bebia,e minha sede não cessava
acordei sedento.Se sonhamos é um sonho agarrado a realidade.

CRUZ
-A fome é o nada que se contorce e grita em mim
me lembra este vazio,
me sinto sem casulo,nu, no espaço, sem norte ou sul
céu ou chão,esquerda ou direita
um pombo cansado perdido em Andrômeda tentando
voltar para Terra
eu desejo tocar,desejo uma prisão,
me sinto soterrado no vácuo.
sou uma língua sadia proibida de falar,
um olho sadio obrigado a não abrir as pálpebras.
um devasso casto.
Paredes, preciso acariciar paredes
Nem meu olhar, meu olhar não consegue tocar em nada.

GRÃO
- Você tem a aliança, é algo para olhar.

CRUZ
- E você tem um nautillus (enquanto fala admira o brinco em sua mão )

GRÃO
- Perdi.

CRUZ
-Estou cansado de liberdade
dói ver tanta distancia
saber que estamos caminhando para o nada.
meus passo são tão pequenos
e meu olhar vai tão longe
meu olhos são batedores e me avisam do vazio
é difícil manter a esperança.
sabendo que só existe solidão no horizonte.

GRÃO
- Queria ter um cavalo, galopar.
CRUZ
- Eu queria ver uma miragem, mas não consigo.

GRÃO
-O azul é amargo, sinto ânsias se olhar o horizonte
então sonho,
Aqui fora não há nada, é tudo intangível, distante,
olho lembranças.

CRUZ
- A desolação já entrou em mim,
tenho por dentro a mesma paisagem.

De Solivan

segunda-feira, 1 de agosto de 2011

Uma descompostura em Diógenes




Útil, a arte não deve ser útil,
são os utensílios que deveriam ter inutilidades.
Que se faça em tudo que é útil,
belas inutilidades.
Um caixa eletrônico aonde o extrato venha dobrado em origamis em forma de peixe
e talheres com lente de aumento para examinarmos
com mais riqueza de detalhes como é belo o azeite
sobre a salada.
Que façam
estradas com aquelas descidas que causam inércia
e dão um friozinho na barriga
que as crianças gostam tanto .
E os navios cargueiros em formato de patinho de banheira,
ou contêineres em legos gigantes.
Tirem das prisões,
o minimalista reto e objetivo das grades,
que sejam substituídas por grades barrocas e exageradas,
grades cinzeladas, folheadas a ouro,
reproduzindo querubins com safiras nos olhos,
grades que elevem.

Porque o útil é uma mentira.
É uma mentira.
A utilidade das fábricas, é uma mentira,
e do aço da máquinas,
das precisas correntes, dos processos, da estrutura das linhas de produção,
é uma mentira a utilidade da automação.
Útil é a água, transformá-la em refrigerante, dar sabores, uma doce inutilidade.
Útil e a água, transformá-la em cerveja, dar-lhe o reconfortante álcool é uma inutilidade prazerosa.
São inúteis as grandes fábricas de tecidos,
o que move a indústria de roupas não é a utilidade,
mas a criativa moda.

E a utilidade das colheitadeiras,
também é uma mentira.
A utilidade das plantações, dos rebanhos,
a utilidade da soja é uma mentira, a utilidade do trigo é uma mentira.
Útil é o trigo, mas em donuts, em brioches e croissant,
são todos uma gostosa inutilidade.
É uma mentira a utilidade da medicina, uma mentira.
Mas com que coragem
enfrentam com suas insignificantes armas,
seus avanços postergadores, com suas máquinas
ineficazes, seus pequenos bisturis e analgésicos,
o inevitável.
Como é bonito
ver um corpo em uma oferenda inversa
e os ritos das operações,dos tratamentos,das quimioterapias,
tentando retirar o homem da morte.
É uma mentira a medicina,
mas como são destemidas,
como são renitentes e sábias
suas utópicas e caras tentativas heróicas de vencer o inevitável
sem nunca ter conseguido, uma só vitória.



É uma mentira a utilidade
das minas de aço, da extração do petróleo,do cobre, do ouro,
todos retirados para fazer mover a magnífica futilidade dos homens.
Sim, Sim.
É a inutilidade que move os trens, os caminhões,
os aviões,os navios
que abre novas rodovias,
e nos trazem e levam ao lixo,
os magníficos eletrodomésticos descartáveis,
os lindos sapatos fúteis,
os supermercados cheios de alimentos tão saborosos
com seus indispensáveis
e atávicos sais e calorias,
os computadores
com sua grande quantidade de espaço para a deliciosa pornografia,
sexo virtual e música,
As televisões e seus jogos de futebol e filmes violentos,
panis et circus virtuais,
notícias quase sempre irrelevantes e entediantes novelas.
E o concreto,
o concreto
que constrói as casas,os edifícios, os shoppings
todos valorizados se excessivos e luxuosos
e desvalorizados se essencial.
É Verdade,é verdade existe o útil
Mas o útil é sempre primitivo e rude,
existe ou existiu,
é seu pé e sua mão, seus instintos,
a fruta colhida,
a carne crua.

Já a inutilidade foi descoberta junto com fogo, com a primeira semente plantada
com as lanças.
nasceu junto com a inteligência ,
com a inteligência,
que é a única inutilidade da natureza
e evoluíram juntos
descobriram metais, impérios ,calendários
e foram à lua.
Sim, foram à lua, a mais obscena loucura,
a mais linda loucura da humanidade,
que magnífico excesso
bilhões e bilhões para nos trazerem uma dúzia de pedras.

E as religiões desde os primórdios tão desnecessárias e ricas,
com seus sempre poderosos sacerdotes,seus deuses e ritos surreais.
Oh! A inútil fé, obrigado ,muito obrigado
por decoraram cavernas e fazerem monólitos,
por construírem as ociosas pirâmides
e catedrais com vitrais.


Ah, o inútil, a quem devemos toda a civilização,
Todos os avanços,
dói,mas é
preciso desmascará-lo
quando pedante e pretensioso,
quando finge-se necessário,
e engana os crentes há tantos milênios.
e se auto-engana há tantos milênios,
que acredita-se imprescindível
e legisla,cria países e exércitos, veste togas e crenças
é cheia de funcionários,de parques industriais, de salas comerciais,
de ritos de poder
mostra-se arrogante
com a leveza delicada da arte,
que é puramente desnecessária,
quando é áspera com o sorriso,com as férias
e os jogos eletrônicos.

Mas o inútil, o verdadeiro inútil, como é poderoso,
é mais indispensável que o útil.
Sim.Sim. Mais imprescindível que o útil.

Diógenes!
Diógenes!
Diógenes!
Como estava enganado Diógenes!
Quando menosprezou o belo, o exuberante inútil
e se voltou para o tão primitivo necessário.
Devia ter acumulado inutilidades,
devia ter feito muitas inutilidades,
estátuas, por exemplo ou mesmo poemas.
Acharia com mais facilidades os
verdadeiros homens que com sua ineficaz lanterna.
Porque estátuas,
porque poemas,
são mais eficazes armas que lanternas.
Há em frente aos quadros, em frente aos livros
mais homens bons ,que na frente dos cofres
e agências bancárias.


Poema e foto inúteis de solivan