Pergaminhos

Aleijadinho

2012-02-13T06:38:00.000-08:00

A carne e a pedra

Era só o que fez, carne tive que procurar
pois não havia corpo só obra quando pensava
no Aleijadinho à Medusa inversa, ao olhar
para a pedra ela em homem se transformava.

A roxa meia mão esculpia de mão cheia
via profetas por dentro da ostra-pedra
sua idolatria não peca, pois, encandeia
e por alquimia o divino em nós engendra.

Quem o cerne vestiu de Cristo martirizado
na face prendeu toda a dor de quem foi cruz
diante do espelho sem braços e bêbado
fez com estátuas torsas metáforas-luz.

E corou o cerro pôs neste altar igreja
deu mão que não teve ao monte num alvo lume
lá a hóstia dada pela estátua alveja
o peito sudário e seu semblante imprime.

O retábulo move-se, a ornada ação
voa sacra e graciosa como sólida música
no céu com anjos crioulos a premonição
a nossa negra aparecida lúdica.

Onde caríatides sustentam o esplendor
com músculos fortes de Atlas, não de Sansão
fez o gesto eterno e santificou o escultor
a rocha do caminho seu mel, fel e pão.

No leitor tela do poeta quis pintar
com palavras, tinta da minha arte
barrocas visões e emoções a girar
como febris imagens dantes da morte.

De Solivan

a fabrica de lápis de cor(Fragmento do conto infantil a historia do inicio)

2012-02-07T09:01:00.000-08:00

Alguns meninos me chamam para jogar futebol. Vou pegar minha bolha de sabão, grande e colorida, e vamos ao campinho que fica no potreiro da vaca holandesa. Só paramos de jogar para correr atrás de um avião que passa. Depois do jogo, enquanto descansamos conto para eles como é Curitiba.
Uma cidade com muitos prédios e gente passeando com leões nas calçadas. As praças e marquises estão cheias de pavões, azuis, verdes e brancos. Os carros paravam para uma luz vermelha doce como suco de groselha, chamada semáforo. Que muitas pessoas vivas se vestem com ternos e gravatas, igual dos mortos nos caixões. Conto sobre o mar que cuspia conchinhas na areia como nos dentes de leite, e por último, que conheci o dono de uma fábrica de lápis de cor, quando estava na praia.
Ele tinha ido recolher, com um barco de pescadores, a cor do mar para fazer lápis verdes e me convidou para conhecer a fábrica e mostrou-me como ela funciona. Disse que o azul pegam no céu de avião e o preto na noite com o mesmo avião. O branco é tirado do leite. Na fábrica eles têm cem vacas, só para tirar esta cor. Um dia eu e o dono da fábrica fomos viajar, buscar de caminhão, um arco íris que tinha aparecido em outra cidade.

A mineração do eu no outro

2012-01-31T09:55:00.000-08:00

D’ia
Trabaiei poco co pai dele, eu morava nas lonjuras
dos canhadão do Mato Queimado,nos cafundó,
uns arguere adiante donde o diabo perdeu as bota.
Ia di a pé pra cidade, galo inda cantava,
triste decha a roça,virava pra oia otra veis
a veia co chimarão no rancho luniado de lanpião,
e sumia na seração.
Tinha de cruza quizaza, potrero, pirambera, pinherá,
taguará de tudo lado pra chega na Queda.
Daí dormia no patrão, nos fundão, na dispensa junto co traiedo,
pertado, parecia patente, briava de varejeira,
eu dipindurava unas carça, japona, tudo ensacado
no prego das lingüiça e ia pro serviço.
A moradia era de pinhero prantado por graia azur,
dubado de bosta de anta,mijo de tigre.
Pinhero dos grande,unhava céu,
florado muita pinha te se serrado.
De a frente da casa era cidade, atráis mato,
te os passarinho erum deferente,
pardar dum lado ,nos poste de luiz
e canarinho dotro, mos matagar.
Pra diante
ia pras bodega,trabaia de bastece as tobata,os toreiro,
nus domingo vê firme,nas matine do Mazzaropi,do Texerinha.
Sábado pros baile ranca rabo, dança vanera, panha dos polaco
corre das tiraiada.
Nos fundo
arma rapuca, roba mio, melancia.
Sistia poco teve, era benzida pelo Padre Sismundo
problema que invergonhava, vermeava de i na sala
e do mais, na teve não tinha butiá, quero-quero nem lambari.
Tinha a tar da novela e firme de tiroteio,
de bichinho que falava.não gosto, mais o Soile gostava,
tarde intera, despois pintava osso do peito
de galinha e dizia que era nave espaciar azul.
Bão também Jogava bulica, futebor nas estrada, nos campinho,
voltiava de bicicreta, ia pega bergamota nos confins do Judá.
Quando tinha pechada de carro, velório,
baleado no samambaial, em bodega.
um pia espaiava pro’tro e ião de turmada na novidade.
Ate vaca morta cheia de urubo, iam vê.
Pia é bicho do jchãnho.
Despois se pelava de medo de baleado parece de noite
pegava a durmi só de luiz acessa.
Te parece, luiz não espanta sombração
tem que faze benzimento, joga água benta pra resorve.
Via lobisome,
e oia que lobizome daqui não é bicho brabo,
chupa ovo, pega galinha manca, distrambeia na primeira acoada.
Deve ser cruza de home com quaipeca manso.
Pra esses lado nunca vi fala de lobizome taca gente..
Boitatá intão, qui nos canhadão, nois doma,
usa pras lida,traze tropa de melore,da vortiada,
faze pinhão no fogaredo da crina,
pinhão mio só assado na grimpa.
Que sombrava memo era a Kombi branca que seqüestrava,
marava na soga, bem,dava nó,levava pra taquarazuzar,
tirava as morcia, os bofe da piazada e vendia pros estrangeiro,
despois atirava os guri no Iguaçu, na seva das traira.
De visage, repiava a muié de seração que rodiava o cemitério veio.
Otro, que de veiz em quando
parece na praça de buchada pra fora
diz que tira madera na sexta fera santa,
o pinhero caiu em riba dele, istribucho.
O Soile não queria sabe de i pra aula, burro que era uma anta,
rodava, istudiava só na suiterada,no laço.
O dele é cata fruitinha do mato, se metia nas capoira
trais de sete capote,maria-preta,coquinho,ponta de grimpa verde.
Tinha té carero pro vacum,tudo que male mar dava pra vê,
tudo piqueno,vacum intão é pingo d’sangue.
De boa jaracatiá,banana de mico,ariticum,só no mais longe.
Era mintiroso, gargantiava que tinha luitado cum jiboia
numa quizaza de preá.
Amostrava ranhado de taguaruçu e dizia que era dentada de onça.
As veiz se fazia de índio, cum pena de carijó,
se a negada do posto via, gozava,vinha de pedrada.
Mais gostava memo era de gibi,
ia pega na livraria do Seu João.
Seu João tinha prédio bão, de primera,feita de materiá,
teiado de ternite, teia é coisa veia, casa boa tem ternite.
Tamanho de duas, uma cima dotra,
baxo gibi,caderno,cima moradia,
de zulejo bunito ,enfeitado de flor.
De veiz eu garrava compra um caderno, mais nas vendaiada,
Pra faze palhero, de foia caderno é mais atuar,
inte parece cigarro da holiude.
Seu João ensinava cartilha n’aula
interigente, sabia das Bibria,dos jorna.
Morada na bera da igreja.
Igreja bonita,parecia com das Europias,das de foinha,
co vermeio das chaga de Jesuis.
Mais do longe, nem parecia se de anjico.
Padre Sismundo, ia pras linha de matungo veio, cabado.
Quele tempo, de trais,nem tinha estrada,
ia pelo carrero feito no fação pros interio,
no caminho da onça, facir pisa em urutu,cascaver,
tinha de travesa matagar brabo, chegava ardido de urtiga,
espinhado de cipó unha de gato, inchado de abeia.
Hoje já tem condução tudo facir.
Rezava missa bunita ,enveredava pros conseio,
dava sermão pras muié que ia de saia curta pra igreja.
Tinha ocurus de grussura,tanto lé, acho,cansa as vista.
Assunta como se comprava ocurus d’grau.
Ia na venda mió,maió, nas do Franzoni,
lá tinha balaio de taguara cum monte de ocurus,
escoia,ficava pondo e tirando dos óio té um acenta,
té vê bem as coisa,se não nuviava mais as vista
comprava,o Falecido pai comprava ansim.
Então,vortando, o Soile garrava no gibi
um veiz em quanto,eu zoiava um tar de Tequis,
de outro, co de pitanga ,sombração,
alembrei Fantasma, prestado do Irson.
Mais i os dele era outro,via os não seioquelá dos homeranha
e saia luita com samambaia, mandioca, mata-campo,
entrava pra pega pão moiado com açúcar
e gasosa Serramalte e vortava pras guerra.
Eu tenho radinho, de prastico marelo bunito.
Escuito futebor, jogo do inter ,violero, pograma de pulicia.
Quando fui pra Sarto do Lontra
toquei de compra na rodoviária um vrinho de fareste.
Sabe que inte foi bão vé o vrinho,
quando vortei deitei no pelego
e oiei debaixo da cabriúva de carnea vaca.
Mas não comprei mais,demais de caro,
tinha que guarda pras pia.
Tinha uns de muei pelada,de teta tudo de fora,
Escundi no paió, os rato roeram as mio parte.
Desgraça de rataiedo.
A mãe campeava se catasse ia pro fogo, virava lenha.
O Soile
parecia que nunca tava onde tava,
na rede dizia que tava num caico
e balangava inte no teto,
o teto tinha mais de pezada
que a entrada da moradia.
Subia no teiado,qui era a lua e despois.
se destrambeiava de guarda chuva lá do arto.
Oia,não sei como não se quebrava,
piá tem bicho carpintero no coro.
A casa? era bunita, a dele, grande.
Qui em Queda, eitá lugar de moradia tudo iquar,
parece um c’otro,num tem sobrado cum sotam,nem porão.
Tudo quanto é teiado abre asa pra direita, faze área.
O gente pra gosta de uma área.
“Entra” é só modo de dize, se traiz as cadera
e as visita fica no fresco.
Área é o abraço da casa,
lugar de recebe os cunpadre, toma chimarão.
Tem servendia de garage também,
se chega a parentaida e só vastra o fusca.
A moradia dos bonado são parecida, muda só tamanho
ou feita de materiá, teiado de ternite,
mais o jeito é mema coisa.
Otra deferença me toca dize
é onde se pranta as pranta,
samambaia, espada de São Jorge tudo mundo tem,
só que nos de dinheiro é no vasos,
as outra, dos minquera, é no galão de tinta Rene.
A do Soile era de samambaia no vaso
é rico é bicho fraco memo,
o piazedo não gostava, decha de lado.
No futebor parece chuta purungo,
na bolica, não certa na caseada, no bulico,
num sabe sorta pandorga fica distranbeiada,num avoa.
Ai pegava de fica tempo enchaviado,
cós sordadinho de paper tizorado, guerriando.
Escuitava da porta tando tiro de metralhaiadora ca boca
era ingraçado escuita, num dexava entra de jeito manera.
O Soile era lazerento de ruim no bodoque.
Veis co primo dele chego, fizero um de borracha cansada
e forquia de basorinha, oia não prestava pra nada.
E saíram campiá passarinho, não certaro um,
Daí, aresorverum de pega da gaiola o papagaio peito roxo da famia
cortaro as pena da asa e sortaro,
e dele pedrada no coitado te mata
truchero o bicho depenado
pra mostra que consequi caça
despois que a Dona Tere descubriu que era o Papagaio Peitoroxo
dela as piazada panharum, mais panharum de fica vergão.
Eu quando era novo,lá nos canhadão
carpia as roçada debaxo de sor,
o de friu de racha os beiço,a zorelha.
Gostava de vê carro passa,corre di atrais,te não pude,
despois ficava vendo os rastro dos peneu.
Te cubria as marca cum foia de parmera
pra dura mais,protege dos temporá.
Ficava chola de mostra pros outro
que passava artomover na nossa roça.
Catava pedra caprixada pro bodoque
e ia mira no peito dos sabiá na amorera,
na pinha das juriti nos gaio da canafrista seca.
Perdoava nem curuira, bicho nanico,tem de se bão
certa curuira e qui nem certa no zoio do boi.
I pro rio pula de cipó na’qua, merguiá
e pesca,faze sem-vergonhice.
Sabe lambari? pexe prata e azur,
piqueno ma bastante no Iguaçu tem de monte,
pega facir,de kilo, se joga quirela.
Ma io o bão é faze lambari arecém pescado,
numa fritada,mais radite e polenta,e de lambe os beiço.
O probrema do lambari é as brigaida de casar.
Causa de Lambari oiei os tempo muda.
Pra’onte inda, home pescava e muié limpava,
hoje’dia, mudo, home não manda mais,
causa das novela da Grobo,sabe?
Muierada ficam bizoiando as tar de novelas,
daí prende das modernidades, que trabaia fora.
A minha qué por qué ser zeladora da iscola Castro Arves.
Hoje’dia o home tem que pesca e garra de tira buchada
ainda frita, se muié toca de limpar, oia da desquite.
E torresmo, eitá torresmo, de porco sorto,
criado na lavage, de encraxa os bigode.
Torresmo se escoie, garimpa o mais meio.
Têm muito só graxa e coro duro
de quebra dente do fundo, poco de carne,
negocio é cata que rareia.
Bão é co a companheirada de bodega, cum pinga,
na torresmada tudo iguar , não tem rico,
cada que se ajeite pra acha pedaço que preste.
Passa pra todu o mundo,
gara um, ponha no sar co vinagre e pra dentro.
Torresmo da problema de congistã,
mas não é como outra, que quando torce as tripa,
se pega nojo, torresmo despois de meiorá,
já da vontade de novo, torresmo é assim.
Na bodega vorta e meia parece arquem com torresmo,
Pra deixa os amigo contente.
Vo pra bodegade veiz em quando, joga um pontinho,truco
se esconde de tormenta.
Que dia de chuva não da pra carpi,
e dia de sol é de mais de quente.
Vo pedi um galeto,ovo na salmora, paster
pra come cum gasosa.
Só não me vai pinga com mistura,
mania, estraga pinga cum gaio,cum quizaza,
ponha mestruis, preteia com jaboticaba,
marga com milome, doça com butiá.
Me petece cachaça da pura,de lambique
dose da boa,desse ranhando,de enguli gato de ré.
Só tomo uma cum aio só guando me taca gripe,
o cum losna pro estomego.
Oia bodega não e só pra home,home fica,
bebe, joga sinuca,baraio,faiz gritacera de truco
fica queito no treis sete,na moita.
Mais guri vai compra doce e sai.
O Soile se cabava no doce, não jogava chicle fora,
colava o baita de debaxo da mesa,na geladera
notro’dia pegava de vorta, pra masca de novo.
Bodega se iscuita caso.
Meu cumpradre conto que pesco onça.
O home tinha pego baita pexe,
não é que a pintada se taco na carpa-capim
e o anzor fico prendido na boca dela, bandonei.
Mataram o coitado do meu cumpatre.
Se meteu numa tramóia,
fizero espera na piramberra, perto do córrego.
O capanga sabia o carrero da paca,atiro.
Triste vê, cheio de bala, uma bem no zoio.
Era bão, alembro bastante dele.
Dia ele ia bebe uma pinquinha,dozinha,
falei pra mangá
-Não joga poco pro santo?
num talagazo entorto tudo e prozeo
- Vô não, joga você que é infier,
meu Santo mora qui dentro do meu peito.
Eee sardade, vorti e meia penso nele,
de quanto nois ia pesca,caça, nos bailedo,
cum ele não tinha tristeza.
Se carniava porco,me dava um pedaço,do meió,
mais umas vorta de lingüiça, se coiá borora trazia,
Mandioca intão, de braçada, e quejo, mio verde,
inte galinha limpa,cos miúdo tudo rumadinho no vazio.
Foi coitado, dá nó no peito paifioespiuritosantoamem.
Vá cum Deus cumpadre.
Eu não costumei na cidade, vortei pros canhadão.
Gente vai pra cidade, só pra trupica,
chupa picolé,perde lotação.
Se crio no mato, no mato tem de mora,
cuida da criação, joga mio da galinhada, gosto, vem tudo em vorta.
Cria porco sorto, desenferruja
a quarentinha nos cambuta, nas paca.
Pega quabirova e ovaia no potrero,
sopra as bosta da vaca é manda pro bucho,
Sai e vorta cós borso cheio de butiá,vida boa.
Inte mais.

Poema e fotografia de Solivan

Conversa sobre o Senhor Prutok

2012-01-24T10:21:00.000-08:00

Não, senhor Prutok
infelizmente, seu plano de saúde
não lhe dará eternidade.
Pensei cinicamente,
enquanto ouvia
durante nossa partida de xadrez
o senhor Prutok
falar longamente sobre seu plano de saúde,
e das sete maravilhas tecnológicas
feitas para prolongar o sofrimento.
Eu estava voltado para o portão, com meus sapatos
imantados pela rua.
E achei novas ranhuras no visor do relógio.
Gosta de mim o velho, traz pistaches, narguile.
Deus, como é tedioso ser amado por insossos.
Como me irritei,
mas fixei uma agradável máscara da comédia,
quando me perguntou.
- Gostou do vinho?
- Sim, sim algo frutado, de um rubro intenso.
Calei, mas minha alma continuou.
É também marcante a presença
de acidulantes e conservantes
e tem um bem definido odor de aromatizante para
[automóveis.
Só Liszt dava-me certo alívio
engraçado esses pianistas
cumprimentam a platéia, sentam-se
e tiram sons maravilhosos
dedilhando presas de elefante.
Tem um analgésico?
Minha têmpora lateja como um coração.

Poema e fotografia de Solivan

O cubo (Fragmento)

2012-01-18T11:05:00.000-08:00

Desejava ainda ser o herói que todos esperavam, mas não conseguia, a absurda falta de acontecimentos me impedia, meu orgulho estava oxidado corroído, e sem o suporte do orgulho a espinha não consegue deixar o corpo ereto. Passei a ser cínico e amargo, escarnecia a humanidade, aliás, nem somos humanos ainda, somos híbridos de instintos siamescos apenas atenuados, semi-selvagens, uma raça na puberdade, cheia de ereções, que precisa conquistar, derrotar, de júbilo não de paz, encha de paz e segurança a humanidade e os índices de suicídios aumentam. Como híbridos não temos a verdadeira liberdade do selvagem, que está na luta franca dos animais pelo poder, uma luta que longe de ser apenas a lei do mais forte, e também da velocidade, agilidade, fugas, de camuflagem e venenos, uma luta sofisticada como conspirações palacianas, uma liberdade bem mais elaborada e real, que não é tolhida por leis, dúbias, cheias de interpretações, um engodo que aprisiona lobos para que os leões possam engordar seus cordeiros. Se o natural é perfeito e busca seu equilíbrio, o que é tocado pelo monstro híbrido chamado homo sapiens, torna-se grosseiro, a árvore é perfeita, mas sua lenha tem algo de tosco, porque tocada por semi-selvagens, deixamos tudo que tocamos rude, inacabado, nada é conclusivo, sejam, leis, sistema político, filosofia, tecnologia, em tudo temos que evoluir, e se temos que evoluir, substituir, é porque não chegamos ao perfeito, talvez quando alcançar a condição de homens voltaremos ao perfeito, mas enquanto híbrido, não confio neste símiomem, em sua evolução convulsa, que cria sistemas achando culpados superficiais, sem levar em conta seu verdadeiro inimigo, os instintos, a vontade que temos de nos sobressair, a sede de poder, quando o socialismo acabou com o poder econômico, este foi rapidamente preenchido pelo ainda mais truculento poder político, os instintos infelizmente sempre acham seu lugar.

Conto e ilustração de Solivan

Minhas Fotos ao som de Debussy.

2012-01-02T12:21:00.000-08:00

Talvez a jabuticabeira seja feliz

2012-01-02T08:55:00.000-08:00

Banho de Sol

Numa manhã fria
tomando sol
num pedaço de quintal
entre uma jabuticabeira
e um resto de horta abandonada,
velhas roseiras
e entulhos.
Fechei meus olhos
fiquei ali,
o ardente amarelo
transpassando
minhas pálpebras fechadas,
inerte,
só sentindo
o calor agradável,
sem pensar em nada,
sem ser nada.
Não existir
foi delicioso.
Quando abri meus olhos,
pensei:
Talvez
a jabuticabeira
seja feliz.

Foto e poema de Solivan

Crucificaram Jesus no Cristo Redentor

2011-12-26T08:59:00.000-08:00

Um protesto para os novos fariseus que fazem das leis brandas que Jesus deixou
uma lei de pedra,por isto Jesus esta crucificado em um Cristo de pedra.

De Solivan

Mimetização

2011-12-19T05:36:00.000-08:00

Chore apenas sob a chuva
ou dessalinize sua lagrima
e a esconda em sua piscina.
( Se a esconder no mar é desnecessária a dessanilização)
Só abra os olhos no escuro
ou pelo menos apague a luz para ler.
Goze para um banco de esperma
e leve a lanterna e o isqueiro
quando viajar ao centro do sol.
Escute Bach quando o aparelho de som estiver estragado.
Fale somente após colocar a mordaça
e diga sempre:“ Não pertenço a um cardume”
já que todos do cardume tem este mesmo lema.
Mas não se esqueça de desconsiderar
o surdo que fez a nona sinfonia.

Poema e fotografia de Solivan

Apontamentos sobre minha dislexia e daltonismo.

2011-12-12T07:27:00.000-08:00

O daltonismo
amputou algumas cores
do meu olho.
Por isto
esta dor perante o arco íris.

A dislexia faz minha mão gaguejar erros quando escrevo.

A dor é colorida,
havia dor no quarto amarelo e nos ciprestes retorcidos de angustia.
Dor quando cinza é uma dor daltônica.

Livros me foram incompreensíveis e fascinastes,
os lia com imaginação mística que quem lê búzios.

Quando não consigo saber uma cor, cheiro,
sei o odor do vermelho e qual é o perfume do verde.

Não sei quando o flamboyant sangra flores,
nem onde esfaquear uma palavra com acento agudo.

Poema e ilustração de solivan

Diretrizes para um poema ao modo de Sylvia Beirute

2011-12-05T09:06:00.000-08:00

não tema a emoção no poema,
pese,conte, analise sua dose, e a multiplique se precisar
e lembre-se, multiplicar é um calculo.
aliás, não tema o calculo, mas com cuidado
os números podem ser excessivamente sentimentais e esotéricos.
e também não tema o humor no poema,
a ignorância, a morte, a violência, as traições
são tão engraçadas, vide as comedias e as piadas.
não tema a beleza, a procure a direita do alvo ou a esquerda
nunca no centro,porque o mais provável, com mais chance de
acerto é o errado.
mas se esta acertando muito ou mirar a direita ou a esquerda
então mire no centro,lembre-se, a maior chance
de acerto é o errado.
ainda sobre o beleza, é fácil encontrá-la no feio.
e outra não tema a influência, sem a influencia
o poema nunca terá originalidade.
e um das causas do antagonismo é uma paixão mutua.
não tema o antiquado,a procura do novo é antiquada,
nem tema o futuro, ache-o com escavações arqueológicas.
e por ultimo não tema o escândalo,exponha o poema ao
escândalo, o escândalo é o inicio da aceitação.
e saiba da transmutação dos antônimos em sinônimos,
e fazer da exceção a regra.

Poema e ilustração de
Solivan

trecho da peça "Presos na liberdade".

2011-11-28T05:07:00.000-08:00

GRÃO
- E bom descansar, vou ficar aqui até aparecerem escaras.

CRUZ
-Céu, oceano, sem decoração,
não suporto, eu sou exuberante.

GRÃO
-Reencontramos as cadeiras, elas me dão paz
são as mesmas de ontem.

CRUZ
- Será?
ontem não tinha uma flor.

GRÃO
-São as mesmas,
as mesmas que encontramos todos os dias,
as mesmas desconfortáveis, velhas e com as marcas de sempre
que nos esperam todos os dias como dois cães doentes mas amigáveis.

CRUZ
-Você olhou para as marcas da cadeira?

GRÃO
-Quando começaram a se repetir, repetir, repetir
prestei atenção, as marcas, há nomes nelas,
palavrões e corações com iniciais.

CRUZ
- Outros perdidos já mortos e suas marcas ruprestes.
as cadeiras parecem duas putas velhas tatuadas
abandonadas num presídio.
Uma delas enfeitada com uma flor.

GRÃO
-Será que o casal, quem?tem curiosidade?(incompressível como quem quer
falar três frases em uma)

CRUZ
-Que?Que casal?

GRÃO
-O coração com inicias, será que ainda são um casal?(mais articulado)

CRUZ
- Duvido, isto e muito rude, estéril, amor precisa
de pelo menos uma pluma,
um traço de perfume,um pedacinho de cetim.

GRÃO
-Certos pássaros fazem ninhos com pedras.

CRUZ
-Esta vendo alguma pedra?

GRÃO
(Mudando de assunto)
- Gosto de retornar,
voltar ao início,
sair da rota migratória nos levará ao nada.

CRUZ
-Ou ao antônimo.

GRÃO
- Aqui é mais confortável,
pelo menos chegamos.E há a flor.

CRUZ
- Chegamos a duas cadeiras velhas,
com um coração rasurado, palavrões
e uma flor. Notou como corações amorosos
e xingamentos estão novamente juntos,
(Desdenhando)

Decantação ou águas coloridas

2011-11-21T07:30:00.000-08:00

Antes de serem bebidas
pelas cidades
as águas deveriam
refletir o verde amargo das arvores
iria fazer bem para os estômagos
e serem coloridas
pelo amanhecer
e o entardecer.
. Então esta água
terá muitas cores, mesmo sendo incolor.
Com o homem que viu quadros abstratos
tem cores dentro dele.

fotos do Rio iguaçu e Poemas de Solivan

Poema feito com sobras de outros poemas.

2011-11-14T10:04:00.000-08:00

Não gosto de decorar poemas,
prefiro falar poemas com um livro na mão
o livro é meu instrumento musical.

É uma insensatez
seu bom senso.

Vinho
feito com uvas do Edém.

Assepsia me causa
intoxicação alimentar

Retorna a Ithaca NY
Enfrentado uma jornada
de ventos e perigos
a frágil
a borboleta monarca.

São Paulo quase não tem estrelas.
Eu e as estrelas preferimos
as cidades pequenas.

Que seja lei,
as estatuas
de Manuel de Barros
devem ser sempre de argila.

Mesmo no inverno
o mar tem cheiro de verão.

Sou o mesmo incoerente de sempre.

Cortem todas as arvores,
mas por favor deixem as sombras.

A morosidade
é inimiga da perfeição.

Havia uma pedra
no caminho de Davi.
Havia uma pedra,
felizmente havia uma pedra.

O sol faz
malabarismos com os planetas.

Extrai mel do sal.

Sobre a indignação,
notei que
soco na mesa
é sempre na silaba tônica.

Um tiro
e o poeta
sangrou uma bandeira soviética.

Anjo marinho
com as barbatanas amputadas.

Fico aqui
lapidando vidro.

Tudo é melhor quando feito com carinho
ate mesmo sadomasoquismo.

A chuva
cai como crinas,
nuvens galopando.

Todo o grande romancista é poeta.
Todo e grande dramaturgo é poeta.
Todo o grande poeta é poeta.

Pintar uma marinha me lembrou
quando acariciei seus cabelos.

É bom o pesado livro de Bolanõs,
e me deixou com o ante-braço mais forte.

Ó Virgem Maria
cresce no teu ventre
a perola
que falará de paz.

Amor quebrado em mil pedaços,
porem ela sabe montar quebra-cabeças.

O profeta
recorda o futuro.

Vida é um cavalo dócil
que enlouquece
ao sentir o cheiro da velhice
sobre suas ancas.

Faço meu chá com águas do abismo.

Platéia de carrancas
do São Francisco para sua comedia.

Sal que adoça meu dia.

Gargalhar tem um som
parecido com o de soltar pombos.

Beethoven,
A sinfonia é tua alma
que se desprendeu do corpo.

Vou esculpir uma Vênus renascentista
usando como pedra o urinol de Duchanp.

Hexágono amoroso

Mesmo
Que me cortem a asa direita,
Reaprendo
e alço um vôo torto,
só com a asa esquerda.

O mais importante em um poema são as perguntas,
mesmo que o poema não tenha perguntas.

revista Babel 2

2011-11-10T02:52:00.000-08:00

Amigos meus poemas sobre Quedas Do Iguaçu,minha querida cidade,
estão na Revista literária Babel 2
editada por Ademir Demarchi

Oferendas dos homens para os deuses

2011-11-07T07:44:00.000-08:00

Ó Iemanjá, a rainha do mar
Beba os esgotos que te ofertamos

Ó anjos, Ó querubins, Ó belo e corajoso Arcanjo,
Receba em suas nuvens alvas
As emanações dos escapamentos
E dos chaminés de fabrica

Ó Hades, Ò Netuno
Aceita estes rejeitos atômicos postos em teu altar.

Ò Gaia,
Em tua formosa boca colocamos os aterros sanitários,

Ó Apolo,
Do belo loureiro que tocou
Cortaremos os galhos
E os braços de Dafne,os seios,
Serão incinerados em uma termoelétrica.

Poema e ilustração de Solivan

Lembra Neuzza Pinheiro

2011-10-31T09:46:00.000-07:00

Este poema para Neuzza Pinheiro que esta com seu seu livro novo"Pele e osso"

Lembra Neuzza, eu lembro como se fosse hoje
quando disse :

Olha Neuzza um Pinheiro carmim.

Olha Neuzza ,olha, no Pinheiro estão nascendo maças.

Olha Neuzza um Pinheiro com cheiro de mar e rosas.

Olha um Pinheiro florescendo como um ipê.

E foi assim a tarde inteira,
como que te alimentado
do que tinha de belo onde eu moro.

Neuzza, Neuzza,
como gosto de te mostrar coisas bonitas,
Sabe
teu nome tem um gosto de Paraná.

Lembra Neuzza, quando vimos
as cataratas brancas como os cabelos de minha avo
da ponte, dos rios e dos perfumes.

E então anoiteceu e você cantou,
respirávamos na mesma sala
mas quando exalava
o que saia do seu peito era canção.
Foi bom ouvir
seu peito moldar o ar
e fazer dele musica.
É bonito
quando algo simples transmuta-se em belo.

Ha Neuzza, lembro tanto de tua voz,
tenho certeza Neuzza,
que na noite que você foi gerada
teu pai bebeu vinho
e tua mãe comeu pêssegos aveludados e pombos no jantar,
por que é destas substancias
vinho,veludo e pomba
que é feita sua garganta canora.

foto e poema de Solivan

Estranha cidade

2011-10-24T06:01:00.000-07:00

Este é poema sem esperança,acho que poucos irão gostar da uma estranha mistura de rock
e regionalismo,acho que só um quedense pode entender, mesmo assim gosto dele e vai para meu livro,e um poema em homenagem a uma banda de heavy metal que nunca existiu ou só existiu em mim chamada falange é uma das dez cancões para uma banda que nunca existiu
Solivan

Estranha cidade 1987

2011-10-24T05:23:00.000-07:00

Mãe, não vou a barbearia Dalila escalpelar meus
cabelos, nem suturar meu jeans ou fazer uma
reconstituição facial do crânio em minha camiseta,
chuto a mesa de centro, gane com o fêmur quebrado
bato a porta num estampido de tiro,as juritis voam

Crem no local do crime, o canibal é paranaense

Na rua os braços decepados dos ligustros
Céu ferido,o entardecer esta ensangüentado
E agoniza como um corvo apedrejado
Há em mim o grito silencioso, desesperado
Sonar de um animal em extinção no cio

Vodu em uma Barbie com espinho de taquaruçu

A vizinha reza na janela como em uma vitrine
Com seu terço feito de calmantes coloridos
É uma destas senhoras viciada em pílulas
Que pedem para seu marido parar de beber
Já me cuspiu Aves- Maria com hálito de tráira.

O vanerão dos afogados com a noiva do mirante

Passo por bares feitos com araucárias mortas
Salões de beleza e lojas rosnam quando passo.
No restaurante há pessoas desconhecidas bem
Vestidas, em carros estranhos, morreu alguém
Esta cidade só recebe visitantes em funerais

No Paraíso um novo anjo com asas de gralha azul

Cova recente no antigo cemitério dos polacos
Entre rosmeias carpideiras e túmulos cariados
Acendo meu baseado num fogo-fátuo e vou,
Com o spray cheio de sangue de um kaigangue
Atropelado fazer o ultimo grafite no colégio

Fabrica de bestas e mordaças sabor de piroqui

Foto e poemas de solivan

2011-10-11T14:42:00.000-07:00

Dissecação da felicidade

Há felicidade
no crime com o processo envelhecido
como manuscritos do mar morto.

No soco daviniano num estacionamento.

Nos paleolíticas êxtases religiosas pentecostais
porque Deus nasceu numa gruta decorada
com euroques e cavalos.

Há felicidade
quando um sacerdote asteca reencarnado transplanta corações.

Na heresia
ao desrespeitar os dogmas da evolução num gozo
não reprodutivo em um banheiro público grafitado.

No regozijo ocidental
quando maças do Édem envenenadas com átomos
caíram sobre o Japão.

Há felicidade
na satisfação reconfortante
de beber rum pela manha
como Cronos engolindo seus filhos.

No comer um hambúrguer
quando a vaca hindu
e o trigo milenar passam sua vitalidade a um Office-boy.

Na agencia de automóveis
quando um visigodo web design
excitado pelo cheiro de cio dos carros novos
fatia o valor em sessenta pedaços salgados.

Há felicidade
em correr no parque com um Nike novo,
após roubar um cetro.

No trazer
do supermercado carne e cerveja para um churrasco
como canibais trazendo membros e cauim.

Na sonegadora fabrica de iogurtes
que se expandem como macedônios.

Há felicidade
no passear por babilônicos shoppings.

Nos ambientalistas hospedados no Hilton Hotel
como lideres comunista em seus palácios
que qualquer poder é aristocratizante.

No descobrir um novo agrotóxico para figos
cujos componentes químicos são à base de Lívia e Drusilla.

Há felicidade
no assistir corridas de formula um
e torcer pelas bigas vermelhas.

Em beber alquímicos coquetéis em bares.

No poder inquisitorial das editoras
de queimar livro com recusas
ao aprisioná-los em gavetas escuras como masmorras,
seguindo cegamente o Sumo Pontífice Mercado.

Há felicidade
no abortar
com segurança na luxuosa clinica de obstreticia Medeia.

No pedir demissão de um escritório contábil
e ir morar num quilombo.

No usar sapatos de couro italiano
elegante como nobres Maias em pele de jaguar.

Há felicidade
em achar salsichas de hot-dog feito dentro das leis islâmicas.
que Maomé como Cezar se manteve no poder após a morte,
já Stálin foi deposto messes depois de morrer.

No comprar um diamante na Tifany
sem lembrar dos negros cadavéricos como judeus no holocausto.

No vender ovelhas para o frigorífico,
por que matamos os lobos pelo mesmo motivo
que leões matam hienas.

Há felicidade
em comprar um filme pirata do Spider-mam,
tão fácil como comprar imitações
da estatua de Atena na Ágora.

No executivo da júpiter S.A.
com uma prostituta de luxo
vestindo couro de preto de vaca
como Europa.

Na estrela pop deificada como Nero
que cheira coca nos intervalos dos shows.
Mas cuidado, que o inferno
é seus desejos elevados ao máximo.

Poema e fotografia de Solivan

O interior do tempo

2011-10-03T10:39:00.000-07:00

Conheci
o interior do tempo
a fabrica do tempo
e olhei as Tecelagem de rugas,
milhões de teares,
e sua boca, a terrível cratera dos esquecimentos
e sua fome abominável, interminável
onde caem as vidas, estatuas, os livros
as cidades,
onde caem quase tudo, quase tudo.
Só umas poucas coisas paradoxais são recusadas
como as guerras e o belo,
o belo, o realmente belo
é indigesto para a boca do tempo.
Vendo tanta destruição
minha alma cansada, prostrou-se
e murmurou-Estou diante do divino.
Mas ouvi Maldoror blasfemar
E gritar, um grito terrível
que saia de sua boca como sangue,
o ar do grito vinha de uma ulcera do seu estomago
não dos pulmões.
-Tempo, você é um Deus fraco!
só pode ir,
Porque não volta, retorne
se é tão poderoso?
refaça esta maçã mordida?
Isto não seria simples para um deus?
ou torne velho o menino desta imagem.
E o Tempo tentou e se contorceu
e vomitou ossos e pelos
devido ao extremo esforço
como uma coruja regurgita o rato.
Mas só conseguiu
apodrecer a maça,
envelhecer e rasgar
a imagem.
mas o menino retratado permaneceu belo.

As verdades ulceraram os ouvidos do Tempo
e Maldoror foi crucificado em suas próprias asas
E para se alimentar tinha que comer
suas próprias vísceras.

Poema e ilustração de Solivan

Transgressão da matéria

2011-09-26T11:06:00.000-07:00

Se mineral são todos os elementos
que formam a vida
então é o sentir
uma transgressão da matéria
portanto
quanto mais percebe um homem
mais distante fica do real
Somente quando ossos
Passamos a ser algo solido
Passamos a existir com contundência
Sermos reais, quase que definitivo.

Ilustração e poema de Solivan

Jazz session

2011-09-19T10:40:00.000-07:00

Jazz session

Minha alma
tem um revólver carregado
com seis peixes de prata
e toureia um Minotauro
e apanha pássaros com uma rede de pesca
e vê guardas ingleses treinando
para serem homens estátuas nas praças.

E imagina árvores que no lugar de folhas
tem lambaris
brilhando ao sol.
e o vento e o vento
minha alma gosta de viajar
agarrado nas crinas do vento
de hoje até ontemontem
e grita.
Um corte no indicador de um escritor é como corte na língua.

Minha alma vai indo fluindo
fluindoevindo

Visita à lua crescente,
abre a boca e se amamenta
de um raio solar.
e viu Deus
e ele espalitava os dentes.
viu
marcianos e eles comem apenas
folhas de eucalipto como coalas
e também quis
brincar de moldar
genes de leões.
Leões em miniatura,
leões negros,
leões camaleônicos,
leões bioluminescentes,
leões coloridos,
mega-leãos,
leões malhados,
leões poodle.

Minha alma é errante toca em tudo.

Entra nas cobras,
entoca-se no cerne das árvores,
nos rios,
em balaios kaikangues,
dentro
de uma andorinha em migração,
dentro de um abutre
e consegue comer como carniça com gosto.
Minha alma entra
numa orquídea e explode em flor.

Cavalga no centauro Gerridae
pelos sete mares.
No grifo Actias Luna
que voou em torno do sol
até morrer.

Minha alma viu
o caçador levar a anta abatida
nas costas até o shopping center,
estaquear, carnear e comer.

Minha alma sentiu
e gritou:
Beethoven, Beethoven!
como deve ter sido difícil
e pesado levar dentro
do peito a nona sinfonia,
deve ser como ter uma tempestade no peito
se debatendo dentro do útero,
chutando a barriga.
Que alivio quando finalmente nasceu.

Os olhos de minha alma.
Os olhos de minha alma.
Grudam nos livros,
tromba de pernilongo
sugando, sugando o sangue dos livros.
Mãos de carrapato grudam na capa dos livros e não querem mais soltar.
Hematófago,
o vampiro Desmundos lambe livros com sua anti-coagulante secreção,
suga, suga a essência dos livros,
seus eflúvios,
seu ectoplasma,
minha alma se alimenta dos livros
e passa para eles doenças sexualmente transmissíveis.

E os olhos de minha alma engolem
programas de televisão
revistas, viagens, seios,
e transformam tudo em poesia.

Minha alma tem sede de poder,
quer tudo o que é belo,
quer demarcar meu território com urina
em qualquer arvore bonita,
qualquer montanha elegante,
ou por de sol cor de rosa.

Minha alma sabe
de um boi que caçava galinhas.
Se uma galinha
passava perto dele
virava pasto.

E que o ditador Somoza
comprou uma estatua eqüestre de Mussolini,
em promoção depois da deposição do Duce.
retirou a cabeça de Mussolini da estátua
e colocou uma sua.
E acha que radiografia é pop
porque já olhou para radiografias
com garrafas de Coca-cola no reto,
com souvenir da torre Eiffel
e da torre de Dubai,
com casulos de cocaína,
com réplicas da Apolo 11,
e miniaturas de mísseis nucleares enfiados no intestino.

Minha alma sonha
que no Amazonas caçadores perseguem
onças e sucuris
com uma matilha de carrancas.

Minha alma inventa
um isqueiro com um dispositivo
que segure a chama e possa ser usado como vela.

E diz
que muitos problemas emocionais
acontecem quando se tenta domar
a emoção pela brutalidade
e pela obediência cega a razão.
Às vezes temos que levar a emoção para passear
alimenta-lá bem, dar carinho.
Se a emoção ficar presa,
se você bater nela
e a deixar com sede de sexo,
sua emoção vai morder sua mão,
e morder seu cérebro macio,
arranhar seu coração
como um gato angustiado o sofá.

Minha alma pensa
em jazz enquanto como gabirova,
pensa em jaz enquanto chupo cana
e também consegue pensar em assobio
enquanto chupa cama
e afirma que lavagem intestinal cura disenteria.

Minha alma,
minha alma,
encosta o ouvido num cabo de aço que segurava um poste
e toca a corda como quem toca um contrabaixo
e escuta um som que parece um lazer
dos filmes ficção científica.

Minha alma gosta
de andar pelas ruas tocando harpa nas grades das casas
prrrrrrprrrrprrrrrrrrr pla pla pla pla.

Cada grade tem uma música diferente.
E também de
lamber pedaços de madeira.
Quer saber que gosto tem as árvores e não só os frutos.
sabe que o pinheiro tem gosto de resina,
guabriuva é amarga,
que cedro e marfim lembram palmito.

E o cheiro da folha de figo
e parecido com o gosto da fruta.

E flor de mamão tem um refinado perfume
cheiro de fruta e de flor juntos.

E acha
que joaninhas verdes metálicas
ficariam ótimos como brincos.

De repente minha alma
que estava pensando em joaninhas,
cria sabores de refrigerantes,
refrigerante sabor de folha de bergamotas,
refrigerante de pitanga,
refrigerante de guabiroba e araçá,
refrigerante de cidreira,
refrigerante de pequi,
de caraguatá,

E vai para qualquer
descaminho,
com as pernas na terra,
mas braços
sempre tentando alçar vôo
sem conseguir.
Porém os olhos,
sempre,
os olhos,
gostam de seguir aviões.

Minha alma,
minha alma,
quer fazer
um teatro em preto e branco
ou um filme colorido
onde o cenário, as pessoas, o figurino.
tudo
tudo
é preto e branco.
E ver
uma baleia azul cruzar a cidade
voando e cantando,
lenta como um zepelim.

Minha alma me pergunta
será?
será?
Se conseguirmos por uma cabeça de um velho
no corpo de um jovem,
será que o corpo vai envelhecer?
ou a cabeça vai rejuvenescer?
ou ambos vão continuar distintos?

Minha alma quer fazer parques temáticos.

A cidade de Pedrok, dos Jetsons, do Asterix.
A cidade dos super-heróis da Marvel, da DC Comics.
com vilões e heróis lutando nas ruas.
Cidade dos gangsteres, com bares de jazz
e um escritor beat escrevendo sem parar,
tocando sua maquina de escrever
como se fosse um piano.
Cidades romanas, com hotéis e bordeis, e luta de gladiadores.
Uma cidade submersa imitando uma quadra de Nova Iorque,
onde só se pode entrar com submarinos ou trajes de mergulho.

Nada de partenogênese hoje.

A alma quieta,
quieta,
nada, nada.
Fumo um cigarro e nada, nada.
partenogênese me vem esta palavra,
procuro metáforas e nada, nada.
saio, vejo o Beto, pensei em fazer poesia sobre o Beto,
mas não da,
Porque o Beto viu disco voador, mas não foi abduzido,
e ainda tenho que ir ao banco.
O Beto
parece um desses imitadores de Jesus.
Nada, nada,
poema sobre o Beto não da,
Beto é um nome que não cai bem para um poema.
Um gole de água,
sem sede, nada, nada.
Penso em cavalos, ventos, brincos, no Beto.
Nada,
nada,
estou seco, sem alma,
a alma deve ter ido brincar em alguma chuva distante.
A mão batuca a mesa,
cavalgo com os dedos,
Vou ao banheiro,
Sento novamente,
sinto dores na nuca, coceiras.
Nada,
nada,
o pensamento esta imerso na escuridão.
Coço as costas, acaricio a fronte,
mais um gole de água, ginástica facial,
Vou pegar um outro cigarro,
parece insônia
debato-me,
e nada, nada como falta de sono
nada se idéias,
nada de tema
nada
penso em avião, no Beto, não no Beto não adianta não dá poema.
O telefone toca,
O subconsciente não está para
peixes bioluminescentes.
Esta tedioso,
o milagre da multiplicação dos peixes profundos
não acontece,
raiva,
soco na mesa, coceira, dores,
Nada disso acontece quando
quando consigo escrever.

Sem alma
sinto-me um ídolo de pedra
e ninguém devia ler
o que um ídolo de pedra escreve,
seria idolatria.
Olho meu sapatenis,
preciso comprar outro
o tempo passou hora do almoço,
outro dia, minha alma foi passear sem mim.
Vi meus e-mails,
Estou perdido,
cérebro sem pensamentos
é um celebro com cegueira, é tudo escuro.
Acendo um cigarro,
sinais de fumaça para minha alma me localizar,

nada de idéias,
nada,
nada,

A minha garrafa ou mar foi engolida por uma baleia.
Jonas, Jonas volte para tua caverna estomacal
e leia esta mensagem.

O telefone grita como gato esfaqueado,
bebe com fome
e quer ser atendido,
procura as glândulas mamarias de minha orelha.

Minha alma voltou,
minhaalma voltou,
estou fluindo e vindo.
Minha alma me leva,
alimenta-me de estrelas,
de flores com néctar.

E me conta
Que a criação sempre surge antes da realização
portanto a criação esta sempre um passo a frente do real.
A criação é o objetivo do real.
E que as fantasias sexuais que um casal tem quando fazem sexo
é uma evolução da masturbação.
E posições sexuais acrobáticas são para casais sem imaginação
é que seu melhor parceiro sexual
e aquele que você pode partilhar todas suas fantasias.

Minha alma assiste televisão
a lutas,
corridas,
feras,
panis et circus televisivos

Minha alma me diz enquanto vou comprar pão:

Não tenho medo de alturas,
temo é minha vontade de me jogar,
pareço estar sendo puxado por algo magnético,
sempre que fico perto de uma platibanda ou sacada.

Se temos o mesmo antecedente primata dos chipanzés
e os chipanzés têm apenas os pelos negros,
mas as peles deles não são apenas pretas,
pois há muitos chipanzés de pele branca,
então, teoricamente os primeiros homens africanos
também poderiam ser pretos e brancos e não só negros.

Minha alma pensa enquanto
olha as lajotas hexagonais,
lajotas quebradas por uma raiz de arvore,
cigarros mortos no caminho,
Minha alma se lembrou quando estava na praia
e fui a uma padaria.
Entra
e olho para os pães de queijo murcho como uma teta velha,
asgar de asco,
pede 10 pães franceses,
troco em chicletes Plets tutti-frutti,
e volta olhando as lajotas hexagonais.

Minha alma pensa

em um tiro no coração que explode como um vaso com rosas.

Minha alma gosta
de ver atrás dos quadros,
olhar a armação da tela,
as madeiras, os pregos,
gosta de ver as costas dos quadros.

Quer fazer um a exposição com telas viradas.
pintar telas viradas.
E diz,
Louvre
já cansei de ver a cara de Rembrandt,
virem à tela de costas,
coloquem a Monalisa em decúbito ventral.

O olho cheio de alma
chega antes.

O Hubble,
olho da humanidade,
chegou antes em Andrômeda.
O olho passeou por super novas.
O olho, já viu galáxias.
O olho pode ver o centro do sol sem se queimar.
O olho pode rondar sobre um buraco negro.
Que os outros sentidos
morram de inveja.

E por causa dos oceanos e da terra
o nosso planeta deve ter
gosto de uma lágrima
de lavrador.

Minha alma,
minha alma,
sonha
dar movimentos a fotografia
e parar filmes,
pintar estátuas,
esculpir quadros e músicas.
Sim, minha alma já experimentou muita coisa,
entalhou ventos e mares,
moldou um raio de sol,
um canto de canário
e um grito de dor,
nadou no aço
e pescou peixes fossilizados dentro de pedras.

E descobriu
que todas as estátuas de santos
que choram e sangram
foram feitos de madeira
retirada
dos instrumentos da inquisição.

Então
tirou um galho de uma coroa de espinhos
e fez
uma caneta
com a qual escrevo todos os poemas
que me dita.
Sou o escriba
de minha alma.

Com minha alma

cavalguei em um casal de libélulas azuis
enquanto acasalavam.

Cavalguei
em um garanhão
enquanto montava uma égua.

Minha alma me mostrou
leões caçando
atuns em um recife de corais.

Tubarão branco matando
uma zebra na savana africana.

Golfinhos se alimentam
bandos de estorninhos em evolução.

Com minha alma sonhei
que meus dedos se multiplicavam e viravam teclas
de marfim,
e vísceras cordas e ossos engrenagem,
e meu corpo o corpo do piano.
Que reencarnei como um piano,
desses que ficam no canto de uma sala
sem serem tocados.

Minha alma
é livre e afaga cães
e diz o que pensa.

Poetas discutem nomes
numa guerra inútil de conhecimentos.
A criatividade é a espada do poeta,
não o conhecimento,
o conhecimento é sua faca.
E
O artista louco ganhou respeito
desde Van Gogh, Artaud.
O poeta que não deciframos,
a tela que não compreendemos
deixa-nos ansioso,
em duvida,
todos ficam sem saber se o que vem
é loucura ou genialidade.
Mas o artista louco é muitas vezes só um louco,
não um gênio louco.
O louco
também pode ser apenas um idiota

Vento, vento, vento,
minha alma quer ir com o vento,
a seguro com o cordão umbilical.

e com um óculos escuro
entardece o meio dia.

Minha alma

flutuando
gosta de ler pelo escritório.
E grita:
Ler um poeta e incorporar sua alma.
Vejo Minas com as mesmas retinas de Carlos
e recife com a mesma exatidão de Cabral.

Canta Patativa, canta,
que depois que te li, teu sertão é também o meu.

Quero quando me ler,
que as guaxunbas,
as gabirobas,
as casas azuis,
que as pingas com cidreiras nas bodegas,
as pingas com milome
sejam minhas.
E quando
cavalgar numa pedra de avalanche,
cavalgar num tsunami,
lembrem de mim.

Minha alma
notou
aquele que só consegue ser ele mesmo
disfarçado e com nome falso.

E como está cansada
inveja até
cobra morta que parece descansar
enrodilhada
dentro de um vidro de formol.

Minha alma
delfim gosta
de brincar na chuva,
se lambuzar de água-doce,
ver a cidade incrustada
e as ruas espelhando céus.

Minha alma gosta
de nadar entre os arabescos dourados das músicas de Bach.

Entre os corais na primavera
e depois fumar uma nebulosa.

Minha alma
mesclou-se com o vento
e brincou com uma folha no outono.

Contorceu-se em redemoinhos
atravessando um cemitério abandonado.

Em viagem astral
minha alma,
minha alma,
já foi pintar desertos americanos,
os creosotes e cactus
e ao fundo a parte de traz dos de motéis,
e depósitos com pneus velhos,
lanchonetes, postos de gasolina.
Pintava ouvindo os automóveis passar
e bebia sua areia com gelo
e sobrevoou com abutres a procura
de carniça no asfalto quente.
Morou em trailers prateados
escrevendo poemas tristes,
esvaziou uísque e jogou
as garrafas com mensagens
ao céu.
Tinha a geladeira cheia de cascavéis e enlatados
dormia sobre um sofá rasgado em
frente a uma TV preto e branco,
ouvindo apenas os pulsares.
De madrugada discos voadores
perturbam seu sono.
Andava pela noite ouvindo
o coração e dissecando
cada pedra do Mojave
e voltava pela manhã apenas música.

Viagem astral,
viagem astral,
minha alma,
minha alma passa
por distritos industriais com cheiro de cinzeiros,
com imensas catedrais de aço
ligadas por tobogãs com feridas de ferrugem.
Motores e máquinas que parecem
tubulações intestinais,
é possível ler a sorte
em suas vísceras expostas.
Alguns corvos sentam
em seus galhos metálicos.
Há apenas algumas árvores empoeiradas
como artefatos em uma tumba.
Sirenes uivam, gemidos
e ranger de dentes,
o choro das engrenagens, caldeiras e seus guizos.
Containeres como legos nos pátios.
Abutres que comem ferro podre
rondam a putrefação bio mecânica.
Telas eletrificadas como
velhas meia-calças desfiadas,
como redes de pescas velhas e rasgadas.

Minha alma
continua,
minha alma não para.

Minha alma,
minha alma
joga uma pedra no ar
e a pedra se transformou em pomba
que continuou a voar
e fez ninho,acasalou,ensinou seus filhos a voar.
A pedra-pomba procurou frutas,
comeu milho nas praças
e restos de pipoca.
Minha pedra pousou nas platibandas
e num entardecer, caiu e morreu.
Sua carne e penas foram reaproveitadas
mas os ossinhos lindos ficaram em um canto da praça,
delicados em uma posição elegante de fossilizados,
Quem diria que uma pedra ia acabar assim,
porque geralmente uma pedra já nasce morta,
mas esta não, esta viveu e morreu.

Minha alma,
minha alma
procura os cantos,
olha cada canto da cidade
como quem procura,
um quadro bonito em uma galeria.

Minha alma
encantou-se com um pedacinho de mato
que cresceu sobre pedra brita
encostado em um muro velho de um estacionamento.
Cresceu silencioso, sem gritar flores,
certamente já gemeu algumas florzinhas
minúsculas em alguma primavera,
mas agora acho que não consegue mais florir.
Agora só tem algumas folhas envelhecidas,
empoeiradas
e alguns galhinhos ressequidos,
descarnados, ossinhos pretos e sem carne,
esqueletinhos secos de planta.
Nem insetos parecem se interessar por seus
galhinho.
Vejo formigas passarem displicentes.
Pode ate ter milhões de micróbios, mas
aparentemente não tem nada.
Tão lindo este cantinho de mato
enfeitado com embalagens de chicletes
e bitucas de cigarros.
Um lugarzinho belamente feio,
uma feiúra que causa comoção
de tão singela, feiúra que não pede atenção,
uma feiúra discreta,
que nem se percebe, escondida num canto,
tanto que o dono do estacionamento
nem a tira, nem a nota.
como certamente faria com uma feiúra vistosa.
Só minha alma perigosamente a notou
e as plantinhas pareceram amedrontadas
com os olhos de minha alma.
Este pedaçinho de mato
sempre esteve escondido dentro da discrição,
descrição era sua toca.
Parece que nunca tiveram
a atenção de um olhar,
por isto aterrorizo este pobre matinho
e ele se sente pela primeira vez
frente a frente com o perigo.
Tento o acalmar afagando suas folhas secas,
mas é melhor eu e minha alma irmos,
para não chamar a atenção do dono e sua enxada.

Minha alma
gosta de digressões.

A magia tem milênios e só muda de roupa e língua.
A magia sempre foi ligada a uma religião
e todas as religiões querem realizar prodígios
como prova de sua verdade.
Milagre é outro nome dado à magia.
Os magos modernos
pegam seu livro milenar
a Bíblia
e recitam seus encantamentos,
conclamam poderes superiores
e com gestos e palavras mágicas
chamados de oração
tentam curar doenças,
fazer paralíticos andar sobre as águas

A arte é uma invenção da religiosidade.
A arte esqueceu que nasceu como oferenda
para caçar mamutes.
Sim, sim sua origem é singela
e Michelangelo foi coveiro do Papa Julio II.

A arte faz
uma haste de ferro
florescer rosas vermelhas,
consegue fazer uma maçã
que não e uma maçã.

E o que é um poema?

O que é um poema?

A melhor definição de algo é sempre sua palavra,
fora a palavra toda a definição é incompleta.

Pode se dizer que um homem
é um bípede,
mas se alguém não anda
ele continua sendo humano.
Que são racionais
mas se alguém nasce sem cérebro
ele continua sendo humano,
Portanto bípede e racionais são em si conceitos falhos
que não servem para todos os humanos,
então a melhor definição para o que é homem
é a palavra homem.

Como a melhor definição para a poesia
é a palavra poesia.
E a melhor definição da uma árvore
é a palavra árvore,
e a melhor definição da palavra
pedra é a palavra pedra.

E uma pedra tem alma
e uma árvore também tem alma,
tudo tem alma,
porque, se olhássemos
as pedras
apenas como pedras
e as árvores
apenas como árvores
nos é que não teríamos alma.
Porque uma pedra
não olha a alma de outra pedra
nem uma árvore
olha para alma de outra árvore.
Apenas quem tem alma
consegue ver almas em coisas
inanimadas.

Minha alma,
Minha alma
curiosa,
curiosa
gosta de entrar em casas vazias.
Com jeito de arqueólogo,
de ladrão de tumbas,
entra nas casas a beira do asfalto
que vemos quando viajamos de carros.
Em casas que parecem casamatas.
Em casinhas azuis com portas abertas.
Minha alma
abre as geladeiras,
mexe em gavetas,
nos guarda-roupas, nos perfumes
vejo se usam xampu pra cabelos secos ou não.
Experimento todos os perfumes,
os sabores dos alimentos,
tomo os remédios,vejo as plantas,
leio as revistas e livros.

Minha alma
vai para a ilha de Utopia
e lá fazem sexo como bonobos
e em toda a praça tem
uma estatua da Liza Simpson.

Minha alma explica
o porquê do homossexualismo entre os animais:
É porque o sexo é feito para o prazer e não para procriar.
Se o sexo não fosse delicioso, faríamos sexo apenas para procriar
como um sacrifício para a continuidade da espécie.
O prazer é uma isca atraente demais para ser evitada e a evolução a usa, então o homossexualismo existe entre os animais
porque o sexo existe para ser prazer.
Comer também é um prazer e se um alimento
não tem nenhum valor nutritivo,
mas é muito saboroso como o sal,
será consumido com avidez.

Minha alma vai fluindo indo,
sem lenço ou documento,
leve, leve descompromissada e diz o que quer.
E minha alma quer uma máquina que retrate cheiros,
que ao achar uma flor, possa levar seu perfume para casa.
Uma máquina para que eu possa me perfumar
com o cheiro da maçã,
com o cheiro de uma
manhã orvalhada.
Minha alma
quer uma máquina que retrate o sabor.
Telescópios que nos permitam lamber estrelas,
sentir o gosto de uma nebulosa,
Quero saber que gosto tem os confins do universo,
telescópios que nos permitam lamber estrelas,
sentir como seria fumar uma nebulosa.
Quero que seja possível
procurar no google um sabor e um cheiro.

Minha alma me diz:

Não se preocupe quando o inferno estiver cheio
os demônios podem colonizar
o sol,
este inferno que nos aquece no inverno.

Minha alma fala
que dobras espaciais,
universos paralelos.
viagens no tempo
são besteiras.
Einstein foi o gênio
que atrai uma legião de seguidores estúpidos,

Como o podre Leonardo da Vinci
atraei ocultistas.
e Duchamp artistas idiotas,
Minha alma brinca
com fogo
e sopro de dragão não apaga velas.

Minha alma vai para onde quer,
vai para onde,
vai parar aonde?

Sentado em uma pedra com as mãos no queixo
pensa em pavões cor de rosa,
agulhas para suturar líquidos,
cigarros feitos com água de mar,

Minha alma gosta de fumar um cigarro,
quando chega a uma praia,a uma cidade,
gosta de soprar sua fumaça xamânica
em todo lugar bonito,
Gosta de passear
soltando pela boca a cada tragada
um ectoplasma
que me mescla
com as casas, rios,
une-me em ligação sensual com o todo.

Minha alma,
Minha alma
vendo uma imensidão
gritou do cume:

Eu sou tudo que minha visão alcança, sou enorme
sou ate aonde vai meu olhar.
Com meus olhos toco as nuvens e o céu,
com meus olhos sinto os pássaros,
com meus olhos apanho as frutas mais altas.
Sou uma redoma de olhar,
imenso,moldável,
em mim cabe uma parte de rua
com seus carros,
mas a massa de meu olhar para nos prédios.
Se num quarto,
acabo em suas paredes,
e em uma janela para a amplidão
sou até a linha do horizonte,
se vejo a noite vou até as estrelas.
A carne do meu olhar tem tato,
e sente os ventos.
A carne do meu olhar sente gosto,
com ele lambo a prateada lua,
A carne do meu olhar tem olfato
e cheira a primeira flor de
Andrômeda.
Meu olhar é tentáculo
vai ao longínquo,
e toca o fim visível do cosmos,
Meu olhar é língua de camaleão
e engole estrelas.
Por isto gosto de imensidões onde meu olhar cresce
e me estendo até o Máximo,
sem meu olhar me reduzo,
fico apenas do tamanho me meu tato,
do tamanho de meu gosto.
Só meu pensamento é ainda maior
que meu olhar
e vai ainda mais longe,
Meu pensamento é o olhar do meu olhar
e chega ate depois da linha do horizonte
e chega ao depois do Cosmos,
mas o pensamento
também tem seu final.

Minha alma
estava nas profundezas do oceano
assando um peixe bioluminescente,
olha para cima e vê um sol,
duas luas e um planeta anelado,
e grita:
Espero
que no próximo estado evolutivo
da humanidade os músculos
responsáveis pelas gargalhada se tornem mais fortes,
e os falos sejam mais sensíveis e as vulvas mais
receptivas.
Sim,sim e acredito no improvável,
porque se o aço levita,
se o aço flutua,
então posso ser ascendente, sempre ascendente,
pólen pronto para fecundar
e quero
um poema forte como uma oração,
um poema milagroso
que ao ser entoado faça
minha carne flutuar
quero cuspir tempestades,
inundar, irromper ,erupção
libertar sinfonias,

rasgar o peito e gritar mais forte ainda:
Voa meu coração com azas
está livre destas grades de ossos,
e gemer um gozo,
um êxtase eterno
que irá arrancar de mim
cachos de notas floridas perfumadas,
notas soltas com dente de leão ao ar.
Arrancar de mim
e rodar uma valsa do tornado
e vou
escrever na pele de meu amor uma ode a seu seio pequenino,
aranhando suas costas brancas uma ode a borboleta
pousada perto de seu ombro.
e na sua face um poema sobre seu olhar.

Minha alma.
minha alma
ouviu um grito de dor no paraíso.

Exegese de Eva

Eva, Eva
o Édem gritou de dor
quando você
Imolou o que mais amava,
Eva, Eva
Agora em sua boca ressaibos de carne crua.
Eva, Eva
seu cabelo foi a serpente
Eva Eva
sangra tua lagrima azul.
Eva,Eva
tua face; uma escultura bela
Foi remodelada pela angustia
Eva,Eva.
Trançados de espinhos envolvem o útero
Eva,Eva
tua pele é um sudário tecido de angustias e dor
Eva, Eva.
Com o coração mordido,
como uma gazela por um leão,
Eva, pobre Eva
tenta devolver
a maça a maça ferida.

Minha alma,
minha alma
é onívora
e come todos os estilos de poemas,
alimenta-se de todas as músicas.
Mas colhe solitária
os cabelos da estátua de Davi
que estavam no meu travesseiro
pela manhã.

Minha alma,
minha alma
marcou a ferro quente o vento
e a primavera
marcou a ferro a poesia.

Minha alma
arrancou um pedaço de minha própria carne
e alimentou uma águia
para que pelo menos uma parte de mim seja livre.
Que parte de mim voe.
Que parte de mim saiba o que e ser águia.

E quer ser
Como certos pássaros quando se esquecem que são pássaros
e se pensam vento.
Como certos pássaros se esquecem que são pássaros e vivem
como peixes.
Como certos pássaros se esquecem que são pássaros
e se deixam frutificar.
Como certos peixes quando se esquecem que são peixes
e se pensam oceano.

Minha alma diz:
Para rever a beleza de algo a tire do normal.
Se uma noite comum,
a mesma noite de sempre,
com as mesmas estrelas,
com a mesma lua,
apenas florescesse em pleno meio dia,
todos olhariam novamente para a noite
com encantamento.
O olhar novo sempre rompe o hímem
que nasce entre a beleza e o cotidiano.

Minha alma
é entranhada com minha carne,
minha alma perde cabelo,
se me corto a minha alma também levará a cicatriz.

Minha alma grita:
Serei o que me falta?
o que não sou,
serei o que almejo?
Serei eu, a parte que não sou?
Serei eu, as azas que não tenho?
Serei eu as barbatanas que me foram amputadas
ou as guelras que não tive?

Sou o que desejo ou o que sou?
O que desejo ou o que faço?
Será este sonho eu,
Ou sou o que possuo,
meus braços e minhas pernas e o que tenho como meu,
Serei eu?
Serei eu insatisfação
e falta ou o excesso?
Então me falto ou me sobro?
Será que sou o terceiro olho que não tenho?
Será que ser é uma essência alimentada
pelo que não existe,
enraizada no nada e quando este nada
vai se transformando aos poucos
em substância,
a essência morre,
porque a essência bebe seu néctar
nas inflorescências do nada.

Minha alma
não quer mais pensar.
Minha alma quer descansar,
voar no colo de
uma pomba sem cabeça.

Ilustração e poema de Solivan

Sobre Quedas e digressões

2011-09-12T10:35:00.000-07:00

Os Polacos ao chegar
fatiaram araucárias
construíram suas casas.
Católicos, martelavam com vigor
porque sabiam que neste lenho puro imaculado
não tinha as mãos de Jesus.
A araucária não tinha o pecado do cedro.
Neste tempo
as ruas de Quedas mudavam
de plumagens ao ano
no verão áspero pó vermelho
no inverno uma nupcial neblina.
Mas dos eslavos e capivaras e pinheirais
da comunidade mítica
desta primeira dentição de madeira
restam apenas
algumas casas apodrecidas.
Hoje as ruas são praticas e cinzas
e prédios matemáticos
feitos de cimento e cálculos.
porem em
suas calçadas de hexágonos sem mel
ainda aparecem índios
vendendo balaios.
E sua solidão,sua ruima,me lembra
que esta cidade quando vista de um alto
ainda parece
uma destas cidades perdidas na mata.
Não gosto do sabor insosso
das linhas retas.
Artificialidades não gosto de artificialidades.
Gosto de Gaudí
que fez o frio concreto cometer excessos
cometer luxurias.
Já a voluptuosidade de Niemayer
é uma voluptuosidade seca, estilizada,
voluptuosidade tem que ter exuberância.
Seus edifícios parecem esterilizados, sem germes.
Não confio em lugares que não tenha germes
lugares santos são cheios de germes
a beleza e sempre cheia de germes.
Porem artificialidade não e desumana
a artificialidade e algo racional
portanto mais humana que a exuberância.
A exuberância esta sim e algo mais animal
mais artística.
Os bares de Quedas
são os nascedouros das lendas
a cachaça com ervas e lascas de sassafrás
é um santo daime, um peiote.
O Orixá Mario de Andrade desce
como espírito santo
a linguagem entra em transe
peixes tornam-se monstruosos
e em quantidade milagrosas,
os tiros são mágicos
e matam uma onça mitológica
e o caçador é o cavalo da anta morta
no êxtase, na língua do sonhar.
E alguém imita um polaco
coro de risos.
Das livrarias
gosto da livraria de seu João
heroicamente agarrada ao passado
um carrapato agarrado ao ano de 1967.
Mesmo o jornal do dia
se comprado na livraria do seu João
já sai um jornal cinqüentenário
e muito mais sábio que mesmo jornal
comprado na outra esquina.
Já é um jornal
para ser guardado
uma relíquia
uma peça de antiquário.

Vila dias
E uma favela paranaense
uma favela branca, de europeus pobres
com um pouco do marrom terra dos caboclos.
Lá e em todo o oeste e sudoeste do Paraná
a cultura gaúcha
encontrou-se com a do caipira.
E quando culturas se encontram
espera-se choque, divisão ou amálgama.
Nas não houve embate
nem o gaúcho e o caboclo mesclaram-se culturalmente
somente desenvolveram uma coexistência única
O paranaense singularmente adotou como sua
duas culturas que continuam distintas e puras
dentro dele
em uma dualidade tão natural
que nem é percebida.
Nos velórios da Vila Dias
o caixão fica dentro das casas
sala aberta como templo.
Reverenciado pela curiosidade
o morto como um santo no oratório
decorado com coroas de alumínio
cuja as flores cheiram a tinta esmaltadas.
Conversas, chimarrão, rezas e choro
fermentam num bolo sonoro
salgado com suor.
Percebe-se em alguns
um certo sentimento de triunfo festivo
os vivos sentem-se vitoriosos
perante a morte.
No bar, musica embriagada
e a vizinha assiste à novela
porque na vila dias a morte é cotidiana
e a morte sem os dramas
das mortes dos semideuses da classe media.
A morte é comum, domestica
é parte da vida
não causa traumas.
Gosto de artemistificar a morte
compara-la a quintais abandonados.
Porque vejo
na briga de galo
entre a guaxuma e o picão
renitência do sempre renascer.
Da inútil na insistência de florir
sua flor feia e dissonante
sua flor desperfumada.
Sempre que vejo quintais abandonados
sinto vontade de ser novamente
o menino
que via revoada de formigas-rainhas vestidas
com azas núpcias,
que enluarava telhados,
encavernava porões,
para-dificava guarda chuvas,
cachoeirizava torneiras,
e savanizava quintais abandonados.
De o meu brincar sem nunca individualizar
sem nomear, sem especificar
todas as formigas eram formigas.
Assim nada morre
tudo continua, se um gafanhoto morre
não importava
os gafanhotos não morreram
outro igual nascia e o pedaço era reposto.
Meus soldados também eram renitentes
morriam e renasciam
como gaxumba.
Só a perca era uma espécie de morrer
e o achar ressurreição.
Outros quintais abandonados
Em outros lugares são só quintais abandonados
Quintais oníricos
São os quintais de Quedas
Quintais com guaxuma e picão que reencarnam.

Poemas e ilustração de Solivan

Rapsódia sobre a palavra

2011-09-05T11:45:00.000-07:00

O vento é a pedra
com a qual a língua esculpe a palavra.
E o leão o rugido.
E o rouxinol o canto.

O som crocante da chuva é sua palavra.

O doce da cana é sua palavra
e o rum sua ira.

O urro da onça é sua palavra.

O vôo da borboleta é sua palavra.

A beleza do pavão é sua palavra.

As fotos de Cartier Bresson
é sua palavra,
e seu discurso.

O amargor benigno do boldo
é sua palavra.

Seu nome é sua palavra
mais intima.
Seu nome é seu coração,
Sua mão
e o cabelo que cai.
Seu nome tem a mesma cicatriz que você tem
e é seu osso,
e o sexo escolhido.
Seu nome envelhece.
E a ferida no seu corpo
é uma ferida no seu nome.

Por isto a palavra Aleijadinho
é desmembrada
e sua vogais não tem dedos.
O silencio é uma palavra.
Toda a cor é uma palavra.
Números são palavras.
Cálculos se fazem com palavras.

A flora é a palavra da terra
e o tubarão uma palavra no vocabulário do oceano,
e o colorido recife de corais sua alegria.

Ilustração e poema de Solivan

Futebol europeu

2011-08-29T11:32:00.000-07:00

O brasileiro Noite
recebeu a bola no peito
dominou com acrobacias.
Correu.
Músculos magníficos
cobertos por uma pele cor do universo.
O pé regeu,
pastoreou a bola.
Samba, ginga de mestre-sala
entre miúras.
E chutou com telecinésia.
O que dividiu a multidão
em agonia e êxtase.

poema e ilustração de Solivan

Carne celeste

2011-08-23T11:20:00.000-07:00

Sinto algo de santificador no céu,
os pássaros e pipas
são batizados por algo sublime.

O metal do avião, o corpo do aviador
e dos passageiros,
quando molhado pelo azul
se tornam diferentes.

Há na pena,
no meteoro,
no satélite,
no alumínio esmagado de um acidente aéreo
algo de sagrado.

Mesmo o lixo
quando elevado pelo vento,
Sublima-se.
Como é lindo ver os papeis, as sacolas plásticas
Quando dançam sobre as cidades
num êxtase de cisnes.

Há em mim sempre
a vontade de apanhar granizos,
de guarda-los com cerimônias,
e de beber
a água benta da chuva.
De acariciar
balões,
e pára-quedas.

Sim, tenho
em na minha geladeira granizo,
e nas gavetas todas as passagens aéreas,
e qualquer pedaço de papel sujo, qualquer sacolas plásticas
que tenha visto dançar.
Em minha carteira esta uma semente,
destas emplumadas,
em uma manhã de domingo
olhei ela descer do céu calmamente, com graça,
e pousar tão próxima que a apanhei.

Guardo,
porque desconfio,
que como nos pregos
na lança e nos espinhos,
fica em tudo que voa um pouco do divino,
por terem todos também
transpassado o corpo de Deus.

Poema e ilustração Solivan

Presos na liberdade(fragmento)

2011-08-15T11:27:00.000-07:00

Fragmento do terceiro ato

GRÃO
-Será que isto é um sonho.

CRUZ
- Tenho fome.

GRÃO
-Pode ser um sonho mesmo assim,
ja sonhei que bebia água, bebia,e minha sede não cessava
acordei sedento.Se sonhamos é um sonho agarrado a realidade.

CRUZ
-A fome é o nada que se contorce e grita em mim
me lembra este vazio,
me sinto sem casulo,nu, no espaço, sem norte ou sul
céu ou chão,esquerda ou direita
um pombo cansado perdido em Andrômeda tentando
voltar para Terra
eu desejo tocar,desejo uma prisão,
me sinto soterrado no vácuo.
sou uma língua sadia proibida de falar,
um olho sadio obrigado a não abrir as pálpebras.
um devasso casto.
Paredes, preciso acariciar paredes
Nem meu olhar, meu olhar não consegue tocar em nada.

GRÃO
- Você tem a aliança, é algo para olhar.

CRUZ
- E você tem um nautillus (enquanto fala admira o brinco em sua mão )

GRÃO
- Perdi.

CRUZ
-Estou cansado de liberdade
dói ver tanta distancia
saber que estamos caminhando para o nada.
meus passo são tão pequenos
e meu olhar vai tão longe
meu olhos são batedores e me avisam do vazio
é difícil manter a esperança.
sabendo que só existe solidão no horizonte.

GRÃO
- Queria ter um cavalo, galopar.
CRUZ
- Eu queria ver uma miragem, mas não consigo.

GRÃO
-O azul é amargo, sinto ânsias se olhar o horizonte
então sonho,
Aqui fora não há nada, é tudo intangível, distante,
olho lembranças.

CRUZ
- A desolação já entrou em mim,
tenho por dentro a mesma paisagem.

De Solivan

Uma descompostura em Diógenes

2011-08-01T11:50:00.000-07:00

Útil, a arte não deve ser útil,
são os utensílios que deveriam ter inutilidades.
Que se faça em tudo que é útil,
belas inutilidades.
Um caixa eletrônico aonde o extrato venha dobrado em origamis em forma de peixe
e talheres com lente de aumento para examinarmos
com mais riqueza de detalhes como é belo o azeite
sobre a salada.
Que façam
estradas com aquelas descidas que causam inércia
e dão um friozinho na barriga
que as crianças gostam tanto .
E os navios cargueiros em formato de patinho de banheira,
ou contêineres em legos gigantes.
Tirem das prisões,
o minimalista reto e objetivo das grades,
que sejam substituídas por grades barrocas e exageradas,
grades cinzeladas, folheadas a ouro,
reproduzindo querubins com safiras nos olhos,
grades que elevem.

Porque o útil é uma mentira.
É uma mentira.
A utilidade das fábricas, é uma mentira,
e do aço da máquinas,
das precisas correntes, dos processos, da estrutura das linhas de produção,
é uma mentira a utilidade da automação.
Útil é a água, transformá-la em refrigerante, dar sabores, uma doce inutilidade.
Útil e a água, transformá-la em cerveja, dar-lhe o reconfortante álcool é uma inutilidade prazerosa.
São inúteis as grandes fábricas de tecidos,
o que move a indústria de roupas não é a utilidade,
mas a criativa moda.

E a utilidade das colheitadeiras,
também é uma mentira.
A utilidade das plantações, dos rebanhos,
a utilidade da soja é uma mentira, a utilidade do trigo é uma mentira.
Útil é o trigo, mas em donuts, em brioches e croissant,
são todos uma gostosa inutilidade.
É uma mentira a utilidade da medicina, uma mentira.
Mas com que coragem
enfrentam com suas insignificantes armas,
seus avanços postergadores, com suas máquinas
ineficazes, seus pequenos bisturis e analgésicos,
o inevitável.
Como é bonito
ver um corpo em uma oferenda inversa
e os ritos das operações,dos tratamentos,das quimioterapias,
tentando retirar o homem da morte.
É uma mentira a medicina,
mas como são destemidas,
como são renitentes e sábias
suas utópicas e caras tentativas heróicas de vencer o inevitável
sem nunca ter conseguido, uma só vitória.

É uma mentira a utilidade
das minas de aço, da extração do petróleo,do cobre, do ouro,
todos retirados para fazer mover a magnífica futilidade dos homens.
Sim, Sim.
É a inutilidade que move os trens, os caminhões,
os aviões,os navios
que abre novas rodovias,
e nos trazem e levam ao lixo,
os magníficos eletrodomésticos descartáveis,
os lindos sapatos fúteis,
os supermercados cheios de alimentos tão saborosos
com seus indispensáveis
e atávicos sais e calorias,
os computadores
com sua grande quantidade de espaço para a deliciosa pornografia,
sexo virtual e música,
As televisões e seus jogos de futebol e filmes violentos,
panis et circus virtuais,
notícias quase sempre irrelevantes e entediantes novelas.
E o concreto,
o concreto
que constrói as casas,os edifícios, os shoppings
todos valorizados se excessivos e luxuosos
e desvalorizados se essencial.
É Verdade,é verdade existe o útil
Mas o útil é sempre primitivo e rude,
existe ou existiu,
é seu pé e sua mão, seus instintos,
a fruta colhida,
a carne crua.

Já a inutilidade foi descoberta junto com fogo, com a primeira semente plantada
com as lanças.
nasceu junto com a inteligência ,
com a inteligência,
que é a única inutilidade da natureza
e evoluíram juntos
descobriram metais, impérios ,calendários
e foram à lua.
Sim, foram à lua, a mais obscena loucura,
a mais linda loucura da humanidade,
que magnífico excesso
bilhões e bilhões para nos trazerem uma dúzia de pedras.

E as religiões desde os primórdios tão desnecessárias e ricas,
com seus sempre poderosos sacerdotes,seus deuses e ritos surreais.
Oh! A inútil fé, obrigado ,muito obrigado
por decoraram cavernas e fazerem monólitos,
por construírem as ociosas pirâmides
e catedrais com vitrais.

Ah, o inútil, a quem devemos toda a civilização,
Todos os avanços,
dói,mas é
preciso desmascará-lo
quando pedante e pretensioso,
quando finge-se necessário,
e engana os crentes há tantos milênios.
e se auto-engana há tantos milênios,
que acredita-se imprescindível
e legisla,cria países e exércitos, veste togas e crenças
é cheia de funcionários,de parques industriais, de salas comerciais,
de ritos de poder
mostra-se arrogante
com a leveza delicada da arte,
que é puramente desnecessária,
quando é áspera com o sorriso,com as férias
e os jogos eletrônicos.

Mas o inútil, o verdadeiro inútil, como é poderoso,
é mais indispensável que o útil.
Sim.Sim. Mais imprescindível que o útil.

Diógenes!
Diógenes!
Diógenes!
Como estava enganado Diógenes!
Quando menosprezou o belo, o exuberante inútil
e se voltou para o tão primitivo necessário.
Devia ter acumulado inutilidades,
devia ter feito muitas inutilidades,
estátuas, por exemplo ou mesmo poemas.
Acharia com mais facilidades os
verdadeiros homens que com sua ineficaz lanterna.
Porque estátuas,
porque poemas,
são mais eficazes armas que lanternas.
Há em frente aos quadros, em frente aos livros
mais homens bons ,que na frente dos cofres
e agências bancárias.

Poema e foto inúteis de solivan

A arte não tem mais para onde Ir...

2011-07-25T09:50:00.000-07:00

O primeiro crítico de
arte diante das pinturas
rupestres de Lascaux.

Charge-esculpida de Solivan

2011-07-21T11:19:00.001-07:00

“Legião, almas para todo gosto”
Exposição individual com 25 gravuras digitais, retratos de pessoas imaginárias.
visitação: de 18 de julho a 14 de outubro de 2011
local: Galeria João Werner, rua Piauí, nº 191, sala 71, 86010-420, Londrina, PR.
horário: das 14h às 20h, com monitoria.
a entrada é gratuita, embora eu aceite doações.
link: http://www.joaowerner.com.br/exposicoes-de-joao-werner/exposicao_legiao_gravuras_digitais.htm
contato João Werner: (43) 3344-2207, werner.joao@gmail.com

O balão que se transforma em circo

2011-07-18T11:10:00.000-07:00

um pequeno pedaço de meu livro infantil
"A história do início"

Estava na janela quando vi chegar ao posto Hércules, um homem com roupa de leopardo, puxando com uma corda um comboio de um circo. Todos os carros, jaulas e caminhões estavam amarrados um ao outro, como vagões de um trem, porquê tinha acabado a gasolina de todos, e como ele era o mais forte, teve que trazer todos para abastecer.
Corri para o pátio e vi os leões e tigres saírem das jaulas. Os leões se espreguiçavam e diziam que estavam cansados da viagem. Um tigre me pediu onde ficava um açougue. Macacos, palhaços e anões desciam dos carros, e quando abriram as portas, voaram de dentro, pombas e saltavam coelhos. Um elefante indiano saiu de dentro de um fusca como contorcionista hindu de uma caixinha. No céu tinha uma trapezista que havia amarrado seu trapézio nos raios de sol e vinha sentada, e também um enorme balão colorido com faixa azul e amarelo.
O dono do circo me explicou que o balão iria para a cidade sul, perto da Plasticolar, lá já estava pronta uma armação onde o balão vai pousar e se transformar na tenda do circo. O palhaço Gargalhada pediu para eu ficar em cima da sombra dele. É como se a sombra fosse uma coberta, saiu me arrastando, imitando um motor de automóvel em alta velocidade, freadas, guinchos nas curvas fechadas, derrapagens. Parou pediu ao meu pai quanto custava para abastecer e mandou encher seu bolso furado. Começou procurar dinheiro, passarinhos saíram voando dele e pagou com dinheiro imaginário, mais três ingressos. Deu mais algumas voltas comigo, então parou, imitou um chofer abrindo a porta de um carro e se despediu. Todos voltaram para seus carros e jaulas e partiram. Fiquei acenando.
O resto da tarde esperei ansioso o espetáculo. Tomei banho mais cedo, comprei algumas balas e fui acampar dentro do carro. Quando chegasse a hora já queria estar pronto. Com os ingressos, que tinham um palhaço impresso, brinquei de baralho e fiz luta de um ingresso contra o outro. Olhei tanto, tanto, para meu relógio que ele ficou gasto e parou de funcionar. Quando escureceu, finalmente meus pais apareceram. Meu pai ligou o carro, torcendo a chave como fazia às vezes com minha orelha, e fomos.
Avistei de longe o circo envolvido em luzes coloridas como um pinheiro de natal. Meu coração batia como asas e inquieto queria escapar, chegar à frente e ficar voando sobre aquela montanha de listras amarelas e azuis, com as casas da cidade em sua volta. Quando cheguei perto fiquei com medo. Amarrei meus cinco dedos bem fortes na mão de minha mãe. Mas assim que atravessamos o portal, o meu medo floresceu a alegria. Ao lado do caminho de serragem parecida com a de Corpus Christi, haviam elefantes, tigres e o palhaço Gargalhada estavam vendendo algodão-doce feitos com juba de leão albino e açúcar. De um anão compro uma pipoca e bailarinas oferecem maçã do amor. Escalamos as arquibancadas. Experimento minha pipoca, parece isopor com sal.
A primeira atração foi o mágico, que ao entrar fez a gravata borboleta azul do apresentador sair voando. Logo iniciou um número chamado Evolução. Colocou três caixas, uma sobre a outra, e colocou chimpanzé dentro delas. Fez uns gestos mágicos e abriu a caixa de cima, apareceu o rosto de uma mulher. Abriu as outras duas e o corpo era do macaco. Fechou tudo novamente, abriu outra vez, desta vez a cabeça era do macaco o corpo da mulher e as pernas do macaco. Depois cobriu tudo com um manto de veludo vermelho, quando o retirou, saiu o chimpanzé vestido como bailarina se despedindo da platéia. Então entraram os palhaços Descarga e seu filho Bulica, mais sete anões em um Calhambeque que tinha no lugar de um dos pneus uma bóia de patinho. Desceram, contaram várias piadas, fizeram cambalhotas, caretas, tapas. Depois veio Luthar , o filho de dragão cuspindo fogo e engolindo espadas. Também veio o domador cavalgando um leão, um malabarista vestido de pirata que de repente tirou sua perna de pau e a fez girar com os outros pinos. Trapezistas com movimentos de golfinhos nadavam no ar. Motociclistas com suas motos, metade mariposas, metade vaga-lumes, giravam no globo da morte querendo apanhar a luz do seu próprio farol. Adormeci no meio deste sonho.
No domingo, soube que íamos mudar para outra cidade. Meu pai e minha mãe foram com o fusca joaninha. Eu peguei minha coleção de chaveiros e um carrinho e fui cavalgando no meu cinamomo até Quedas do Iguaçu, local de nossa nova casa.

Conto e ilustração de Solivan

Estudo sobre o voo dos pássaros

2011-07-12T05:05:00.000-07:00

No rio Iguaçu as asas das garças afagam o céu
como se tocasse uma música difícil, mas que soa suave.
Num trilo de colcheias com movimentos elegantes
traçam um voo linear, ornamentado apenas no alçar e no pouso.

Nas fazendas os urubus têm um bater de asas lento
como o trocar de páginas de um livro.
Sobrevoam em aspirais de breve e semi-breves
com asas que parecem à haste dos equilibristas,
apenas ajustando-se as correntes ascendentes.
Os urubus não voam, levitam no mais alto céu.

Na cidade a trajetória dos pardais é reta e objetiva,
de raras curvas a meia-altura, mas seu voo tem uma
linha ondulante com asas em ascendentes fusas
e leves mergulhos de pausas em mínimas.
Sinuosos como uma pedra jogada num lago,
mesmo no chão não andam, saltitam como
pequeninos cangurus emplumados com cores sóbrias.

Nas pastagens é de linha irregular o voo da tesourinha
suas asas tropeçam em dissonantes fusas, dessincronizados
dos movimentos da cauda longa,mas os movimentos que
parecem desequilibrados são passos graciosos de um
dançarino fingindo-se coto. As tesourinhas não habitam o sul,
moram no verão e retornam sempre que o Paraná se veste de sol.

Em Quedas, as andorinhas quando solitárias
voam em altas linhas mistas, asas em colcheias retas e
planam em tortas pausas semibreves.Passeiam acima
de outros pássaros que apenas cruzam o céu ocupados.
E quando em cardumes as andorinhas revoam leve,
num céu marinho, como um véu em uma dança.

Mas plantações de soja é entediado o voo dos Carcarás,
adejam em editadas linhas curvas de carniceiros com asas
em negligentes colcheias e preguiçosas pausas em semibreves.
Alimentados só alçam vôo em parábolas contrariadas e curtas
se perturbados. Ave esculpida para o céu, prefere acomodar
nas curvas de nível, são como água de um lago indolente
que não quer voar, que não quer ser nuvem.

Nos bairros as pombas Juritis cruzam em retas objetivas
e cinzas,sem passeios, suas asas martelam o céu
em fusas viris e continuas que parecem sôfregas
por que são pequenas mas compensadas por um forte peito.
As vezes desviarem de uma pedra imaginaria,
Porém tem no alçar o traçado e o pouso,
flecha pragmática que ao ser lançada já tem definido o alvo.

Nos capões os Anús-pretos em retilíneos voos coletivos
vão de uma arvore à próxima em alarido prateado.
Voam com asas em elos de fúnebres semicolcheias
e pairadas de colcheias em cruz .
Apanhadores de gafanhotos, quando pousam nas laranjeiras
mortas em lamúrias agudas trazem um agouro de corvos,
Talvez pela anoitecida cor que ambos tem.
Levam o mesmo estigma dos morcegos frutívoros.

A saracura nos matagais entre cipoal e espinhos flui,
baila no solo desenvolta até emaranhados esconderijos.
Só voa em desesperado arco rampante com asas
em atrofiadas fusas se perseguida em estradas vicinais
por carro ou cão, sua fuga então e sem dribles,
começa em corrida veloz para apos abrir-se em busca
de sustentação e alça-se até o colo da árvore mais próxima.

Nos jardins o beija-flor voa em inquietas linhas aquáticas,
semifusas tornam suas asas etéreas,transparentes
como nadadeiras, cinzelado com o mesmo
ouro-verde ou prata-azul dos peixes ornamentais,
nadam nos quintais nas profundezas claras
do céu, este oceano doce para pássaros.

Fotografia e poema de Solivan

Motivos orientais

2011-07-04T10:42:00.000-07:00

Caos urbano, porém parecia
com tai chi chuan
a informação do chinês.

Sol traz
ao lago calmo,
constelações de reflexos.

Preocupou-me um problema insolúvel
até o dia que ouvi
a o passear no jardim
um ancião
dizer cheio de felicidade a uma libélula:
“Ainda temos todo este verão de vida”.

Retrato falado
de um velho japonês

Seus olhos são baços e pequeninos
delicadamente colocados
sobre a renda das rugas.
Mas seu olhar tem uma imensidão que
lembra o mar.
O ar de oitenta anos de sorrisos
desgastaram seus dentes
como o vento, uma rocha.

Determinação
é uma intransigência maleável

Para atingir a perfeição,
precisamos de defeitos.

Verdades
absolutas
mentem.

Sobre a indignação

Notei que
soco na mesa
é sempre na silaba tônica.

Não gosto de decorar poemas,
Prefiro falar poemas com um livro na mão
o livro é meu instrumento musical.

O profeta
recorda o futuro.

Neuzza
Pinheiro
com pássaros

Sal que
adoça meu dia

Pombas
fazem ninhos
no semáforo.

O mais importante em um poema são as perguntas,
mesmo que o poema não tenha perguntas.

Ancião tremulo
frágil e feio.
Lembra um pássaro
recém-nascido.

De solivan

Cotidiano

2011-06-27T10:40:00.000-07:00

Agora
As linhas de nossas vidas
Estão juntas nas mãos dadas,
E posso te dizer bom dia
Enquanto
Acaricio teu cabelo que me lembra
Tocar as águas de uma nascente.
Olho admirado
Você passar com gestos cheios de musica e dança
Nos pulsos
E nuca,
Seu perfume com odor de rubis e ametistas.
Nas tardes falo bobagens de poeta
Comparo o vôo das borboletas
Com folhas no outono
E digo
Que seu sorriso é lindo,
Para flor só falta haste.
E você ri.
Eu gosto tanto de cultivar teu sorriso
É minha gardênia.

Sei também quantos espinhos retirou de mim.

Lembra o dia que chequei
Triste, cansado e tão cheio de cicatrizes
E você me aconchegou sobre seu peito
Num sono tranqüilo.
Como após beber o primeiro leite,
Descansei do enorme esforço de renascer

Mas quero esquecer a dor,
Venha comigo
Colher tangerinas.

Poema e ilustração Solivan

No planeta dos macacos cegos ,surdos ou mudos

2011-06-20T10:59:00.000-07:00

O chimpanzé Lúcidus
observa os outros macacos.
A macaca que olha uma vitrine com as mãos nos ouvidos,
as balconistas com mãos nos olhos,
transeuntes engravatados com as mãos nas bocas,
um pastor–camelô
pregando em uma esquina com as mãos do sexo,
vendendo indulgências e milagres.
Inveja a todos,
todos estão com suas mãos
escondendo um dos sentidos.
E olha para seus braços tristemente pensos.
É verdade que as vezes tem o cuidado,
se a situação é muito perigosa
de levar suas mãos para os olhos,
sente-se um covarde,
mas já foi agredido a cotoveladas.
Já é tarde, Lúcidus está angustiado e atrasado,
procura o sol entre os prédios,
está anoitecendo e a noite é perigosa..
Tinha que voltar para casa logo.
Entra no metrô e senta na única cadeira reservada
para pessoas sem deficiências,
sente o desconforto da multidão,a raiva velada
dos macacos cegos ,dos surdos, dos mudos.
Cobra-se, podia ter disfarçado posto as mãos na boca
e sentar em qualquer lugar.
Olha para baixo, para o chão metálico
e pensa que olhar o chão
não é igual a esconder os olhos sob as mãos,
pensa se devia encarar,ser arrogante.
Lúcidus é ator ,os outros atores da sua trupe,
apesar de também terem
as mãos escondendo os sentidos,
o aceitaram. As vezes acha que o tratam bem demais
desconfia,sente-se novamente só.
Seu personagem na peça é um banqueiro
que tem as mãos na orelha,
então Lúcidus faz o personagem com as mãos na orelha.
Acha estereotipado,
é típico de personagens políticos ou empresários
terem a mão na orelha,
já os clientes e eleitores geralmente são cegos.
Seria mais verdadeiro se o seu personagem
mudasse, tapasse os olhos e em outras ocasiões,a boca.
assim como são os verdadeiros bancários ,
os verdadeiros empresários e políticos,
mudam a posição das mãos quando convêm.
Bom ,não se pode esperar muito da peça,esperar texturas,
é um drama-cômico, contado no passado,
uma daquelas estórias
que no momento que acontece parece trágica,
mas depois de passado algum tempo, se tornam cômicas.
Se contada em uma festa é motivo de gargalhadas.
Desce perto de seu apartamento, faltam poucas quadras.
Passa por alguns adolescentes,
o que está com a mão na boca encara Lúcidus,
no dorso de sua mão esquerda está tatuado um lábio.
Lúcidus sente o perigo, desvia,vai para outro lado da rua
anda um pouco mais sem olhar para trás
e só depois verifica se não está sendo perseguido.
Alívio, não está.
Estes que desenham, tatuam transgressões,
podem serem os mais dogmáticos.
Lembra de sua prima cega, que maquia o dorso das mãos
com dois olhos, é na família a que menos o aceita,
“Chegou o braço frouxo,” é seu comprimento.
Agora é passar pela praça da igreja e está quase em casa.
A igreja é linda, no altar está uma
estátua do macaco de seis braços
que consegue esconder com eles todos os sentidos.
Foi feita por artista famoso de braços pensos,
alguns poucos de braços pensos venceram na vida.
Dobra a esquina, rua quase vazia, olha as costas de catedral,
depois do muro que cheira urina
está no seu bairro,
nele há muitos de um braço no olho e outro na boca
ou na orelha e outro no na boca.
Mestiços, com um dos seus braços
normalmente direcionados a boca.
Na boca, se bem apertada, basta uma das mãos.
São todos orgulhosos
de terem um e meio sentidos escondidos,
o que os deixa mais religiosos.
Consequi- Pensa Lúcidus,
ao ver seu prédio mofado.
No elevador, finalmente sente segurança,
o ar denso parece um reconfortante líquido amniótico,
suspira,relaxa, solta os ombros.
Entra no seu apartamento
-Boa noite mãe, assistindo Tv?
-Boa noite filho,como foi?
-Bem,bom público.-Mentiu
-Venha ver filho,venha ver.
Lúcidus detesta programas de auditório,
contrai a boca fisgado por um leve asco.
-Depois mãe.Vou tomar um banho.
- Não. Assista,está no final.
A mãe explica que é uma história linda
de um macaquinho que nascido sem um dos braços,
tinha que ficar com o olho esquerdo sempre exposto,
o coitadinho,sua mamãezinha quer receber uma
prótese do programa” O Sonho é real”.
Lúcidus senta, contrariado para não contrariar.
Mas o apresentador faz suspense e pede os comerciais.
Lúcidus pensa
-O apresentador tem mãos no ouvido,
só que tem mãos pensas como eu
cuidam de onde estão as mãos dos outros.
Debocha intimamente de si mesmo.
e aproveita o intervalo para sair.
- Vou tomar banho-Diz abandonando a sua mãe na sala.
Quando o programa retorna,
As câmaras mostram a apreensão no rosto
da mãe do macaquinho.
-Será que conseguiu? -Entoa o apresentador.
-Será!?faz uma pequena parada- Sim,sim, você conseguiu!
Conseguiu !conseguiu!Colocando toda a euforia
que conseguiu na voz.
Close,Mostram as lágrimas de alegria da mãe
e depois a platéia emocionada, as lindas bailarinas
fazendo caricaturais sinais de vitória.
O macaquinho coloca seu novo bracinho artificial, rindo,
ficou perfeito como se nunca tivesse perdido o braço.
Pelos, cor, unhas,simétricos, idênticos a um de verdade,
Elevou pela primeira vez
ambas as mão aos olhos,
finalmente cego, é abraçado pela mãe,
O apresentador pede ao macaquinho para
abrir bem os antebraços, retira-los da frente do sorriso.
A câmara mostra seu sorriso encantador,
Sua alegria contagia a todos,platéia e telespectadores.
Lúcidus estava no banho e ainda não sabia da vitória do macaquinho
mas estava torcendo para que o menino recebesse a prótese.

Poema-conto de Solivan

Coyote chega ao número 22 - meus poemas uivam nesta edição

2011-06-07T10:23:00.000-07:00

Coyote chega ao número 22

Inéditos de Italo Calvino e dossiê com o poeta e letrista Geraldo Carneiro são alguns destaques do número 22 da revista editada em Londrina (PR)

"Sinto falta de radicalidade. É preciso encarar a prática poética com mais seriedade, violência e humor. Sinto falta de grandes polemistas, como Mário Faustino. Figuras que sejam capazes de tumultuar a cena poética brasileira, no melhor sentido" — diz o poeta e letrista Geraldo Carneiro, em dossiê publicado no novo número da revista Coyote, que chega às livrarias do Brasil esta semana.

Outros destaques do número 22 são dois textos de Italo Calvino, publicados postumamente em Romanzi e Racconti (1993), inéditos no Brasil (em tradução de Eclair Almeida e Bruna Ferraz). Jerusa Pires Ferreira e Josias Abdalla Duarte introduzem e traduzem a poesia do galego Manuel Antonio (1900-1930), também inédito por aqui.

Editada em Londrina (PR), o novo número traz ainda um conto em forma de peça teatral de Veronica Stigger (RS), a poesia nonsense de Edward Lear (1812-1888, traduzida por Vinícius Alves), contos de Sandro Saraiva (SP) e Márcia Barbieri (SP), inéditos de Paulo Moreira (RJ), Wilmar Silva (MG), Ygor Raduy (Londrina) e poemas de Solivan Brugnara (PR), estes dois últimos, novos talentos da poesia paranaense. Traz também o ensaio fotográfico "Desejo Eremita", do amazonense Rodrigo Braga. A contracapa é assinada por Beto.

Em seu nono ano de existência, Coyote prossegue abrindo espaço para novos autores, resgatando e apresentando nomes importantes das letras e das artes, de épocas e lugares diferentes, instigando a reflexão e a criação literária.
A revista é patrocinada pelo PROMIC (Programa Municipal de Incentivo à Cultura) da cidade de Londrina, e editada pelos poetas Rodrigo Garcia Lopes, Marcos Losnak e Ademir Assunção.

COYOTE 22 // 52 páginas // R$ 5,00 (Londrina) e R$ 10,00 (outras cidades) Uma publicação da Kan Editora. Distribuição nacional Editora Iluminuras.

Vendas em livrarias de todo o país pela Editora Iluminuras – fone (11) 3031-6161. Pode também ser adquirida pela internet através do site: www.iluminuras.com.br

COYOTE EM LONDRINA. Banca Flamengo (Mercado Municipal Shangri-lá) E Revistaria Odisséia (Rua Jorge Casoni, 2242 - Centro)

PATROCÍNIO: PROMIC - PROGRAMA MUNICIPAL DE INCENTIVO A CULTURA – PREFEITURA MUNICIPAL DE LONDRINA - SECRETARIA MUNICIPAL DE CULTURA DE LONDRINA

Anotações para semana (revisado)

2011-06-07T05:24:00.000-07:00

-A Lembrar de usar o som de pombas voando
como percussão em uma musica.

- Olhar a linha da vida de meu filho.

- Aprender a fazer arco-íris domésticos
com a mangueira ao regrar o jardim.

- Criar um abaixo-assinado para
mudar o nome do poeta Manuel de Barros
para Manuel de Cerâmica.

-Adquirir um método de piano imaginário
Para poder aprender musica no escritório.

-Comprar ração para o pavão.

-Mandar restaurar as fotos rasgadas na separação.

-Dobrar origamis com os extratos bancários
e notas fiscais.

-Pagar a prestação do telescópio.

-Baixar um screensavers de caleidoscópio em 3D

-Enviar meu currículo para um parque
de diversões itinerante.

-Mudar escrivaninha para perto da janela.

De Solivan

Sonhos ante a vitrine da livraria

2011-05-30T11:29:00.000-07:00

Chuva,
corro para frente da livraria.
A chuva cai
como cortinas de miçangas da platibanda.

Um frescor cola na pele desprotegida
do rosto e braços.
Dá vontade de ficar nu.

Olhos ávidos de desejo
na vitrine da livraria,
livros com fascínio de jóias.
Vontade de assaltar a livraria
andar livre entre as estantes
encher-me de poesia com gula
sem critérios.
Eu sempre tão comedido
entre estas estantes
sedento e tendo que
contentar-me apenas com um ou dois goles.
Pegar o que quisesse
um bárbaro saqueando.
As mãos livres a colher
maduros e suculentos
livros de fotografia
de fauna e flora.
Filosofia, sobre pintores
romances e pornografia.
Pelo fundo, teria que entrar pelo fundo.
Que felicidade
engolir todos,
estrebuchar em cima dos livros,
sentir a segurança da quantidade,
folhear todos com o polegar
e ouvir um barulho reconfortante
parecido com o de maços de dinheiro
e cheirar aquele arzinho de livro novo
novinho, novinho.
Meia hora
meia hora de delírio.

Nuvens já dissolvidas
apanho um último estilhaço de nuvem na palma da mão
e lambo o gosto insosso de céu.

Poema e ilustração Solivan

A desconstrução do boi

2011-05-23T14:48:00.000-07:00

Matar
o martelo afaga a testa do boi
bem entre seu olhar negro e bondoso
cheio de estrelas brancas
e a faca procura um resto de vida
escondida
dentro do seu pescoço
e como um sopro frio
apaga as estrelas assustadas
no olho do boi.
O corte tem um gosto
oxidado e gelado da lâmina
língua abusada metálica dentro da carne.
Do talho
ubre de ordenhações rubras
saem abstrações brutais
de um coração se debatendo
caem vermelhos, brilhos, lampejos
sobre o alumínio
com digitais e moscas verdes.

Estremecimentos
o sangue abundante acomoda-se
aninha-se
transborda pastoso, calmo.
Morte
ainda sai um colar de rubis
no fim lágrimas de um olho vazado.

Estaquear
erguer no galho da cabriúva
a rês de cabeça para baixo
quatro cascos suspensos
pelas pulseiras rudes
de corda de sisal
estranha flutuação de alma

Corear
arrancar o branco
colorir num processo inverso
de retirar
deixá-lo rascunho
de boi a crueza de um esboço
vermelho, inconcluso
riscado de nervos brancos.
Pendurado
ante o matagal enrediço rasurado de inverno
a suave sombra dos ramos
parece arder sobre a cor carne-viva
como mão áspera sobre queimadura.

Decepar a cabeça
pô-la sobre a mesa
o sangue procura os veios das tábuas.
Um corte no abdômen
abre-se num fácil sorriso
e vomita intestino pardo e fedido.
Na bacia.
após o parto
o coração dorme
sobre as vísceras.
O boi morto ainda adula
seu odor de presa
deixa o ar quente e ensebado
e espalha felicidade
moscas varejeiras zunem
coroam os coágulos
como esmeraldas ávidas.
O rabo do cão sorri.
Um menino, pernas e braços finos
magro de barriga grande
olha o pai
com um sorriso atento,
dentro dele uma alegria inocente de oncinha.

Carnear
a faca apaga
os membros dianteiros
deixa no lugar a terra que se escondia
atrás deles.
Abre-se a espinha.
Os posteriores ficam balançando enforcados
após recortados,
retirados
restam dois cascos, dançarinos
de um boi invisível, desconstruído.

Poema e ilustração de Solivan

2011-05-16T14:01:00.000-07:00

Revista de literatura COYOTE 22

Amigos, na revista de literatura COYOTE 22 deste mês poemas meus.

Confissões de meus laivos infantis

2011-05-16T13:43:00.000-07:00

Experimento
as possibilidades sonoras
das grades,
seus arpejos combinam com os latidos dos cães.
E batuco em garrafas de uísque
quando novas,
Acho
seu som é belo aquático, futurista.
Também ando com a garrafa no ouvido.
Tem um gorgolejo bonito,
metálico.

E ainda sobre garrafas de destilados,
procuro mas vazias
as pequenas esferas de vidro ou de plástico
que ficam no gargalo.
Coleciono, as retiro como se estivesse revirando uma ostra,
Sinto-me coletando perolas.

Também conheço
o interior do mar pelas peixarias.
(Ando estranhamente em uma peixaria,
passeio como em um museu marinho,
como se os balcões fosse redomas )
E se compro peixes sujos limpo demoradamente,
os disseco com uma faca de mesa
como faço com as frutas.
opero peras e maças,tiro as ovas do mamão,
gosto examinar o interior
o mesocarpo, a semente.

Experimento todas as frutas desconhecidas que encontro,
Cuspo as amargas,
frutas são como pessoas.

E sempre, sempre faço incansáveis procuras antropológicas
nas casa que visito ,nas cidades,
pelos cardápios
e gôndolas de supermercado.

Poema e ilustração
Solivan

Interação no Masp

2011-05-09T13:13:00.000-07:00

Farejei
o mais perto que pude
o um quadro de Van Gogh,
tem um rico cheiro de roupas velhas, de suor
e tabaco.
Tem ainda o cheiro quente de Arles
e do quarto fechado e quente
em que foi feito.
As telas de Picasso cheiram a touro.

É importante, é importante
farejar,
Todo o quadro ou foto
toda imagem se boa,
tem um odor rico.
Se o cheio é ruim, a imagem é ruim.

Se puder, olho para os lados
e se não tiver ninguém
lambo
gosto de sentir o gosto das tintas.
Sinto necessidade de engolir
um pedaço da Capela Sistina.

E escuto,
coloco meu ouvido bem pertinho
batuco com os dedos,
tamborilar é atávico no homem
ouço o pulsar,
é maravilhoso sentir o coração de tela reviver.

E sim, toco ,toco porque
é o toque que transmite a compreensão.
O toque é um carinho,
não é um vândalo quem sente a necessidade de tocar um quadro
mas sim aquele que está sublimado.

Poema de Solivan

Ilustração de Van Gogh

A leveza o êxtase e a rudeza

2011-05-02T14:03:00.000-07:00

A Artur Rimbaud

A Leveza

Vai pela estrada Rimbaud, lendo a paisagem
estava escrito no caminho de pedra
disposta em escamas de víboras
que seu andar trôpego de alegria
será barco bêbado sobre um rio
só por Dante navegado.
E no trigo com letras manuscritas
dos monges medievais lia, numa página com
iluminogravuras.
- Minha semente mastigou a terra, fiz-me de terra
e a espiga fulva e relicário onde aguarda o pão.
Nas faces dos ceifadores, o texto
linhas da vida
como palma da mão exposta
nas rugas profundas, rendas ou raízes
em volta desses duros olhos.
Viu o local onde um dia perdeu-se
traduzir-se em ponto de referência
como água vertida em vinho
e seu olhar era criança, despreocupada
num doce balanço sob as páginas da divina comédia.

O êxtase

Vai pela estrada Rimbaud
vê a montanha mergulhar no céu e tingir-se de céu,
membro dentro de um céu fêmea,
e entra num bosque
que se aninha nas suas encostas
e bebe um ar místico
a névoa de tule pintado por Botticelli
estampado com canto de pássaros,
recende a ramagens
a âmbar das resinas e ao suor dos faunos escondidos.
Desce a nascente
e com gestual de tigre
lambe a própria imagem no espelho d’água
enquanto a língua sente o gosto
do bosque diluído em água
dentro dele formam-se imagens
primeiro, Narciso
um instante de escuridão
depois a flor branca.
Então volta com passos crocantes
sobre as folhas secas
deita-se sob os álamos
olha as copas transpassadas
por feixes de luz amarela
com a neblina fulva a passear sinuosa dentro deles
nos cimos tremeluziam
enxame de estrelinhas
pinceladas uma a uma pelo sol.
Fecha as pálpebras quentes
vê então um São Sebastião
de seu corpo magnífico
nu, leitoso, cheio de luz
púbis exuberante, negra e cacheada
alvejado por flechas
de onde o sangue verte elegante como uma lágrima
com rosto pendido e olhar de súplica
veste apenas a sombra das folhas
sob a pálida pele do peito e das coxas.

A rudeza

Vai pela estrada, Rimbaud
no peito o ouro sem metáfora
bebe a si próprio no suor que cai dos seus lábios
e a fome come-lhe o corpo.
O calor faz a alma presa no corpo agitar-se feito um feto inquieto e febril
logo vai despetalar a roxa perna.
No quarto
de odor enfermo como hálito de um celibatário
com a angústia de um pássaro sem asas,
seu coração já coto debate-se ante o céu azul visto da janela.

Poema e ilustração de Solivan

Profecia

2011-04-25T13:30:00.000-07:00

Na minha morte
milhões de pássaros vão cantar
por que milhões de pássaros cantam sempre.

Crianças nascerão,
por que crianças nascem todos os dias.
e como combinado também
muitos homens morrerão na mesma hora

que homens morrem a todo minuto.

flores se abrirão
por mais que aqui possa ser inverno

mas em algum lugar do mundo será primavera
e lá as flores se abrirão.

E rosas secarão em jardins e floriculturas
Porque há muito tempo que rosas secam nos jardins
e causam prejuízo nas floriculturas.

neste dia uma pomba fará seu primeiro voo
e nos cantos escuros e camas de toda a terra
haverá êxtases e fecundações
e terá em algum lugar chuva em outro sol
em metade do planeta será claro em outro escuro
como no ing-iang.

E posso profetizar
Que na exata hora da minha morte

alguns copos e pratos se quebrarão
para sempre
por que é corriqueiro que pratos quebrem.

Poema e ilustração de Solivan

2011-04-19T13:32:00.000-07:00

Anotações para a semana

Lembrar de usar o som de pombas voando
como percussão em uma musica.

Olhar a linha da vida de meu filho.

Aprender a fazer arco-íris domésticos
com a mangueira ao regar o jardim.

Estudar o vôo dos pássaros para um poema.

Entrar com um processo na justiça para tentar
mudar o nome do poeta Manuel de Barros
para Manuel de Cerâmica.

Investir numa
fabrica de caleidoscópios.

Comprar um prisma e um pavão.
e um cd com a musica Bachianas n 5
para aromatizar meu domingo pela manha.

Anotar o haicai
“ um velho feio
e frágil
como um filhote de pássaro.”

Poema e Ilustração
de Solivan

Como certos pássaros

2011-04-11T11:23:00.000-07:00

Minha alma
arrancou um pedaço de minha própria carne
e alimentou uma águia
para que pelo menos uma parte de mim seja livre.
Que parte de mim voe.
Que parte de mim saiba o que é ser águia.

E quer ser
Como certos pássaros quando se esquecem que são pássaros e se pensam vento.
Como certos pássaros se esquecem que são pássaros e vivem
como peixes.
Como certos pássaros se esquecem que são pássaros
e se deixam frutificar.
Como certos peixes quando se esquecem que são peixes
e se pensam oceano.

Poema e ilustração de Solivan

Projeto Tijuca para a criação de parques municipais.

2011-04-04T10:55:00.000-07:00

A imagem de Nossa senhora Aparecida que
foi despedaçada e reconstituída.

1. Legisladores biomas eram imperiais e a mata vigorosa
conseguia alimentar toda vida com frutos e relva, cevando
as presas, protegendo as águas. Ouviam-se as orgulhosas
canções dos acasalamentos e das fecundações, a mortes
regeneravam a vida com seus ciclos. O leite, elam da vitalidade
e crescimento, reconfortava e era farto. Ah como é sempre
bela imagem de filhotes sendo amamentados. E as sementes
pequeninas podiam amiúde fazer sua valente tentativa de crescer.

2.As leis vigentes deixam os biomas em pedaços, rasgados,
esparsos, Ilhados, e cada propriedade com seu restringido
retalho proibido de crescer. É envenenada ou decepada
cada árvore que tente crescer fora de sua pequena reserva.
Impede-se assim as tentativas renitentes da mata de
restaurar-se, de anexar, e sem unidade, tira-lhe a essência,
tira-lhe o fundamental. A diversidade é mutilada e a vida
fica acuada, confinada, desprotegida, condenada pelo crime
de tentar se alimentar. Da fauna sobram apenas os esquivos,
os furtivos, os pequeninos o que é tão é usual nas
extinções,em todos os extermínios que a vida sofreu.

3. Proponho que o produtor possa adquirir sua reserva
e nela produzir. Mas deve conter nos rituais do contrato
que esta mata seja imolada pelo Estado e sua carne vendida,
e este valor redobrado seja a semente levada com cuidado
como um filhote de pássaro para seu ninho a uma conta
bancaria chamada Tijuca, e quando este relicário estiver
cheio de oferendas a vida, se possa comprar terras. E o bioma
mutilado, possa ser agregado em um único parque, e que a
floresta seja recriada em cada município,se possível abraçado
a outro, por localização ou de braços dados.

Adendo1. Melhor ter um bioma reconstruído que nem um.

Poema e ilustração
de Solivan

Uma representação do vácuo

2011-03-28T13:12:00.000-07:00

Molde com inexistência uma representação do vácuo,
olhe para o invisível,
precisa sentir a presença do nada
em sua frente.
Não há perguntas, não se encontra enigmas,
descomplexa é a inexistência.
É leve, de fácil restauração e abundante.
Com facilidade se preenchem os vãos.
Veja ,
como é o nada o alicerce de tudo
e como é abundante sua presença.
Mas emocione-se
enquanto sua representação
do vácuo toma forma
ou seu trabalho não terá contundência.

De Solivan

A transubstanciação de Van Gogh

2011-03-21T13:46:00.000-07:00

Van Gogh
vivo,
já dava sinais do que viria a ser,
andava pelas ruas de Arles
manchado de tinta, doentias manchas de tinta
na pele.
Tinta nas mãos, roupa,
tinta no rosto.
Respirava ar pintado com odor de tinta.
O absinto verde espalhado pelo corpo.
Quando morreu,
a transubstanciação se concretizou
não há mais carne.
Ninguém mais lembra dele
como homem,
mas como um auto-retrato
de orelha cortada.
Van Gogh
o homem que se transformou em pintura.

Poema de Solivan
Ilustração de Van Gogh

Incorpóreos

2011-03-14T14:51:00.000-07:00

O homem

quase que não existe

é etéreo volátil

apenas pensamentos

sensações fugazes
somos imateriais

insólitos

incorpóreos
entidades ou essências

lendo as mensagens da carne

seres feitos de passado e passado não existe mais
dispersos

aglutinando-se temporariamente em alguma vontade

agarrando-se tenuamente ao símbolo do que é matéria

por que somente o símbolo do que sólido nos penetra

ou o homem

flutuaria no seu imenso interior

desprenderia

Poema e ilustração de Solivan

A rudeza

2011-03-07T14:24:00.000-08:00

Vai pela estrada, Rimbaud
no peito o ouro sem metáfora
bebe a si próprio no suor que cai dos seus lábios
e a fome come-lhe o corpo.
O calor faz a alma presa no corpo agitar-se feito um feto inquieto e febril
logo vai despetalar a roxa perna.
No quarto
de odor enfermo como hálito de um celibatário
com a angústia de um pássaro sem asas,
seu coração já coto debate-se ante o céu azul visto da janela.

Poema e ilustração de solivan

Obrigado Silverio da Costa

2011-02-28T12:21:00.000-08:00

Coluna de Silverio da Costa para o jornal Sul Brasil
Solivan,O Encantador

“Encantador de Serpentes”,de Solivan Brugnara,conhecido apenas como Solivan,é um livro de poemas de alta voltagem,capaz,portanto,de aleijar os leitores menos avisados.O livro abarca uma enorme gama de temas,todos eles recorrentes ao mofino e transcendente cotidiano.Sua poesia quebra os padrões estabelecidos,para dar azo à criatividade e escapar dos fantasmas tradicionais,entrecruzando o real com o fantástico!Sua poesia é ácida, impiedosa, asfixiante, depressiva, lançando mão, inclusive, do nonsense,do insólito,do absurdo kafkiano,do chocante e do delírio,mas é cosmopolita, universal ,dado o rigor da linguagem demolidora, surrealista,e da forma,que abrange o visual, com fotos e desenhos;os poemas geometrificados,com amplas configurações típicas da estética do (neo)concretismo;e usa,ainda, versos polimétricos,em poemas densos ou prolixos,sobressaindo-se a anáfora e os versos que se repetem,dando-lhes uma aura evocativa.Tudo se submetendo ao jorro de ritmos alternativos.
Graças a esses recursos, os poemas de Solivan acabam transcendendo o seu próprio ponto de vista, para mostrar as facetas, muitas vezes cruéis,da existencialidade,transformando-a numa aventura humana diferente,que se volta para dentro de si mesmo,onde ocorre a simbiose que devolverá ao leitor a pungência da perversa condição humana,uma espécie de confronto entre a razão e a emoção,que alfineta a sociedade sem compaixão.
Não conheço o autor em tela, mas quero dizer que adorei o livro, não só pela multiplicidade de assuntos e pela maneira de os abordar,mas também por ser um livro diferente,a começar pela capa.Parabéns!

De Silverio da Costa

Do porque não se encontram a almas

2011-02-28T12:16:00.000-08:00

Se

Na mão dissecada não encontraram afago.
Na carne estudada
nenhum vestígio de composições .
Se
no sangue analisado
é negativa presença do amor
e mesmo em biopsias
nunca constataram
ternura.

Eis a razão
do porquê não se encontram as almas.

Poema e ilustração
De solivan

2011-02-21T13:59:00.000-08:00

Lídia obrigado por ler meu pergaminhos
um abraço amiga e seja bem-vinda.

O quarto do musico morto e sua comparação com um mundo antisséptico.

2011-02-21T13:38:00.000-08:00

Para João Cabral de Mello Neto.

Na mesa, seca de toda
a música está a flauta
eviscerada,em silêncio
como um canário morto.

Não há mais o sopro
de erva-doce e manjericão
que tem o som
das flautas vivas.

No dentro da flauta
um deserto salino
um branco osso de
mar descarnado de água

Uma imensidão vazia
de planeta deserto
Se parece caber na mão
é porque denso, de sol morto.

Mas este vazio na flauta
é um vazio que se sente
o vazio da barriga vazia
o vazio cheio de fome.

Ou mais agudo sentir
de dor mais aguda
mas sem o estridente grito
a dor sem ganido de um cão mudo.

É também o oco da flauta
um oco de osso de pássaro
calcificado, limpo de carne
pelo minucioso urubu e o carcará.

Se ainda identifica-se
a forma flauta sobre a mesa
é como identificar flor
destilada de seu perfume.

A areia que invadiu o
quarto não é areia, é miragem
de areia e por ser miragem
por não existir é apenas sentir

Mas por ser forte este sentir
é fraco para esta areia
descrevê-la miragem cabe
mais no estojo da palavra alucinação

Com a dura e real presença
que tem a alucinação
de cromar a espinha
ossos com frio metal do medo.

Por ser de tal matéria
esta areia entra onde areia
se real não poderia inocular-se.
Desrespeita a areia o sólido.

Sente-se tal areia
não só sobre os móveis
mas no centro das coisas
como sal entra na carne de sol.

Tinge as páginas dos livros
de um amarelo de desertos.
e mais no centro ainda
porquê no âmago do homem.

No coração pulsa
sangue com areia
lixa o peito que a respira
nos pulsos arranha o que articulação.

A voz com areia é áspera
ulceram boca e ouvidos
por isto poucas e medidas
palavras são ditas no quarto.

Pela janela entra instrumentos
Facas- lâminas de puro sol
facas-sol esterilizadas
agudas, de corte limpo e reto

Precisas facas que retiram,
seccionam as sombras
reviram as vísceras-sombra,
as entranhas úmidas do quarto

Se a ferida escalpelada
tem ainda cor de sombra
é porquê engana o olho o escuro
alcatrão colocado sobre a ferida.

Após retirada, toda a sombra
tem seu couro estaqueado
raspado com vidro
posto em pedra hume ou sal.

Agora o sol não usa mais
seu tentáculo faca,
usa outro instrumento cânula
feito do mesmo metal sol.

E assim suga o que úmido
só após ser ressequida
a sombra é recolocada
por isto o seco dentro das gavetas.

E a estante, cadeira
o que madeira
tem aquele seco
acirrado e denso.

O demasiado seco
do lenho petrificado
Que nem mesmo inflama
Que não vive nem morre.

Nos pesa ainda sobre
os ombros se no quarto
desolado a gravidade
de outro mundo maior.

Estilhaça o que cristal
sorriso,amparo, afeto,
sobra no peito a pedra
resistente da solidão.

Transplanta em todos
um coração de náufrago.
transpassado de agulhas
amoladas em angústias.

E as pálpebras sentem
o gosto amargo nos
olhos, agora daltônicos
para tudo que seja esperança.

É febril, o quarto mas
não a febre da infecção
que mata por proliferar
por se exceder em vida.

O quarto tem a febre
ainda mais malévola
de Marte e seu rude
calor anti-séptico

Tem a esterilização
cuidadosa e tenaz
La não vive um germe,
la não vive o homem.

La há apenas uma
floresta de árvores
Sem folhas, sem galhos,
sem tronco, sem sombra.

De Solivan

2011-02-11T04:58:00.000-08:00

Amigos ficarei fora por uns dias
talvez demore para responder seus comentários.
Obrigado pelos novos amigos Lurdes, Fátina e Drielly
que todos sejam bem-vindos.

Gênese

2011-02-11T04:53:00.000-08:00

No início existia apenas Deus, o escultor

e a palavra.

E foi a palavra

a massa que Deus usou para moldar o universo.

Disse Deus: Luz

e o som da palavra luz

se corporificou, iluminou

e se fez sol.

Disse Deus: Terra

e o som da palavra terra

se corporificou,

e se aconchegou perto do sol

Disse Deus: Água

e a palavra água se transformou

em oceanos e nuvens, em rios

e nascentes.

Disse Deus: Ar

e a palavra ar e envolveu e protegeu a terra

como uma pele e se preparou

para ser o mais farto e o mais precioso dos alimentos.

Disse Deus: Vida

e a palavra vida

tomou inúmeras formas e se desenvolveu

e frutificou como uma árvore generosa.

E a vida

se aqueceu ao sol,

habitou a terra

bebeu e respirou.

Só então

pode Deus, o escultor

tocar na terra e na água

e deste barro fazer o homem,

e da mais linda costela, a mulher.

Disse Deus:Bendita e cheia de olor

seja para sempre esta mistura da qual

foi feito Adão.

A chuva será o sêmen

com a qual fecundarei o universo.

Poema e ilustração Solivan

Auto- retrato escrevendo um poema

2011-02-07T09:55:00.000-08:00

Exemplo de concentração e diluição

Ter um é mais que ter muito.
Diógenes tinha apenas dois pertences,
uma mochila velha e dentro dela
um prato amarelo,
apenas um prato amarelo
com alguns trincos.
Dois pertences, mas de seu considerava
apenas o prato amarelo,
sua mochila era apenas o estojo.
Diógenes era sempre sujo
mas seu prato era limpo
mais que limpo,polido.
Juntou moedas,não bebeu
para comprar um polidor de prata
para seu prato de cerâmica.
(estranharam um mendigo
comprando um polidor de prata
num supermercado.)
Diógenes comia com as mãos
para não sujar
seu prato amarelo.
Seu prato amarelo era para ser admirado,
Diógenes queria apenas olhar
seu resplandecer.
esta era a única função do prato.
As vezes espelhava-se,
via-se refletido amarelado no prato.
Não era narcisismo
apenas gostava de assistir.
Via também árvores, ruas, caminhões
Tudo amarelado pelo seu prato,
depois embrulhava com cuidado
e maestria em muitos jornais.
Sabia que era frágil o seu prato,
ganhou num restaurante
a muito tempo.
-Dê com prato e tudo!
Ouviu alguém ordenar.
Sem saber o motivo
talvez destino,
talvez porque tinha algumas trincas
ou porque tinha milhares de pratos.
Todos portanto insignificantes.

poema e tela "Auto- retrato escrevendo um poema"de solivan

Meus arames farpados de molho em um amaciante

2011-01-31T12:21:00.000-08:00

Vou recolocar o mesmo som.
Virar do avesso um rosnado
e por meus arames farpados de molho em um amaciante.

Com esculturas diluíveis na boca
mudar seu nome para maça
e encaixar a eternidade dentro de um segundo,
então contemplar minha obra,
bela e frágil como o dedo mindinho de um bebê.

E pensar no maior volume que conseguir pensar
uma canção:
Nas vendas negras coloquei algumas estrelas,
Nas mordaças um sabor de mirtilos,
E dancei com os ouvidos acariciados por sinfonias
E dancei
com ao meu corpo sensível como um falo
no cosmos tão feminino.

Poema e ilustração
Solivan

Brancos sol e chuva

2011-01-24T12:28:00.000-08:00

Vejo da sala
crianças na chuva.
Minha alma pede para brincar
eu a repreendo com severidade.

poema
e ilustração Solivan

As profecias de Igor (fragmento)

2011-01-24T12:20:00.000-08:00

e o povo abandonará suas
casas como um filhote de cervo a mãe
Devorada.
No êxodo, poucos sobrevirão
bebendo o veneno das serpentes
E enriquecendo com sua passagem,
os tecelões de mortalhas baratas.

Poema de Solivan
Fotografia de sebastião salgado

Carnes amargas

2011-01-10T12:44:00.000-08:00

Mãos com palmas e afagos
Amputados
Carnes amargas
Que amarga os poemas
E mesmo pêssegos em calda
E eu distraído
Com o porquê que a língua não sente o gosto da língua?
E o ouvido não escuta o ouvido?
Não ouvi o mar rosnar, o vento uivar
E agora só me resta
Este léxico de náufrago
E beber num só gole um copo de guimbas
E gemer
Ai ,antítese anda tão parecida com a tese
E gemer
Ao ver no seu prato principal
Galetos com minhas asas
Tudo, tudo
Deixaram meus braços pensos
E os braços de minha alma mutilados
Como uma estátua grega
E gritei
Uma canção de protesto
Tentou calar-me com uma espingarda
Em minha boca
Mas com alguns furos
Fiz dela minha flauta
E o amor?
E a suavidade?
Está no interior da serpente.

Ilustração e poema
de solivan

Todos os livros

2011-01-03T12:37:00.000-08:00

Quero ler
todos os livros, todos
mas não só os livros
também os papiros e pergaminhos,
todos os sites,
apagar o abajur e ler em braille.
ler mãos, estrelas, búzios, vísceras e ideogramas,
ler música
adormecer lendo as majestosas partituras de uma sinfonia.
Traduzir sonhos e gestos
e pelos móveis de uma casa saber descrever as pessoas.

Ilustração e poema de Solivan

Quintais oníricos

2010-12-27T12:15:00.000-08:00

Gosto de artemistificar a morte
Compara-la a quintais abandonados.
Porque vejo
na briga de galo
entre a guaxuma e o picão
renitência do sempre renascer.
Da inútil na insistência de florir
sua flor feia e dissonante
sua flor desperfumada.
Sempre que vejo quintais abandonados
sinto vontade de ser novamente
o menino
que via revoada de rainhas vestidas
Com azas núpciais
que enluarava telhados
engrutava porões
para-dificava guarda chuvas
cachoeirizava torneiras
e savanizava quintais abandonados.
De o meu brincar sem nunca individualizar
sem nomear, sem especificar
todas as formigas eram formigas.
Assim nada morre
tudo continua, se um gafanhoto morre
não importava
os gafanhotos não morreram
outro igual nascia e o pedaço era reposto.
Meus soldados também eram renitentes
morriam e renasciam
como gaxumba.
Só a perca era uma espécie de morrer
e o achar ressurreição.
Outros quintais abandonados
Em outros lugares são só quintais abandonados
Quintais oníricos
São os quintais de Quedas
Quintais com guaxuma e picão que reencarnam.

Ilustração e poema de
Solivan

2010-12-13T13:02:00.000-08:00

O link da minha entrevista para o programa de Oscar Dambros
Perfil Literário, da Rádio Unesp FM,

http://aci.reitoria.unesp.br/radio/perfil_literario

entrevista 607.

Nossa casa

2010-12-13T12:52:00.000-08:00

Esta e a nossa casa
Com minhas mãos
Colhi meteoros e ergui as paredes
E iluminei todos os cômodos
com estrelas,
Mas nosso quarto
com vênus.
Os movéis
São feitos de videiras
Que florecem e frutificam
Podemos
Numa tarde de domingo
Fazer vinho.

Apanhei as sombras mais frescas das arvores
Para colocar na varanda,
Com suaves raios do sol da manha
Transei a nossa rede
E agora podemos vamos ver juntos
Os peixes ormamentais
Que nadam entre as tulipas do jardim.
E a noite os pavões pousam
Num arco íris
Ao lado da lua.

Veja da janela
Podemos ver os ciprestes
Onde uma leoa fez seu ninho
E cuida de seus magníficos ovos.
No verão os leozinhos nasceram
Então podemos brincar com eles
no quintal.

De solivan

Déjà vu:Repostagens

2010-12-13T12:32:00.000-08:00

A odisséia ou o erro do pavão

O pavão
de olhinhos nervosos
irrequieto bípede
tirou dolorosamente
suas queridas penas
uma a uma
e colou
em folhas de papel sulfite.
Despiu-se de suas jóias
transgrediu o pudor
sentiu frio
ficou só
sua família não agüentou
a verdade nua.
Não satisfeito
regurgitou a pouca quirela
do jantar
e vendo o vômito convulso e amarelo
lembrou-se de Van Gogh
e chorou.
Colou sua bile no sulfite
e com as folhas e penas e vômitos
profissionalmente encadernados,
a pobre ave implume
saiu a procura de editor.
Seria mais fácil, pássaro
achar editor
se deixasse as penas no corpo
e levasse as folhas em branco
profissionalmente encadernadas
sempre
profissionalmente encadernadas.

De Solivan

Andy warhol revisado:16 Marilyn Monroe Morta

2010-12-06T13:05:00.000-08:00

De Solivan

Dissecação da felicidade

2010-12-06T12:45:00.000-08:00

Há felicidade
no passear por babilônicos shoppings.

Nos ambientalistas hospedados no Hiltom hotel
como lideres comunista em seus palácios
que qualquer poder é aristocratizante.

No vender ovelhas para o frigorífico,
por que matamos os lobos pelo mesmo motivo
que leões matam hienas.

Há felicidade
no abortar
com segurança na luxuosa clinica de obstreticia Medeia.

Há felicidade
no crime com o processo envelhecido
como manuscritos do mar morto.

No soco daviniano num estacionamento.

Nos paleolíticas êxtases religiosos,
porque Deus nasceu numa gruta decorada
com euroques e cavalos.

Na estrela pop deificada como Nero
que cheira coca nos intervalos dos shows.
Mas cuidado, que o inferno
é seus desejos elevados ao máximo.

De Solivan

déjà vu:Repostagens

2010-12-06T12:37:00.000-08:00

Esta rua não devia se chamar Mario Quintana

Não gosto do sabor insosso
das linhas retas.
Um poeta não devia nomear
uma rua reta.
A rua Mario Quintana não devia ser reta,
devia ter joelhos,
dobrar esquinas,
passar por um barbeiro e livrarias,
por uma árvore centenária,
por um bar,
cruzar uma praça,
desorganizar o retilíneo das homenagens.
Uma rota de pássaros migratórios, sim
poderia se chamar Mario Quintana.
De Solivan

Interferência:Um poema de Sylvia Beirute

2010-12-06T12:31:00.000-08:00

PEQUENO POEMA PARA A MORTE

que a palavra te redima do erro. que a palavra seja o erro.

luís quintais

primeiro: preparar a sombra. rumorejá-la. desflorá-la.
segundo: escolher o objecto. fixá-lo. intuí-lo. medi-lo.
terceiro: retirar o objecto lentamente. analisar a sombra.
quarto: estender o corpo populoso no solo, sobre a sombra.
quinto: imaginar o objecto excluído.
sexto: sentir o corpo adquirir a forma do objecto excluído.
sétimo: sentir a sombra percorrer a distância
entre o corpo e o objecto excluído como se tivesse
havido contemporaneidade entre os dois.
oitavo: analisar a sombra do ponto de vista dos relevos
adquiridos e danos residuais.
nono: excluir a sombra. {o terno é a antítese do eterno}
décimo: fechar o corpo.

Sylvia Beirute

Carrancas

2010-11-29T12:15:00.000-08:00

Uma matilha de carrancas
protegem a frente
da casa de artesanato
três totens raivosos
Cérbero decapitado
com sorrisos de raiva
dentes despidos de lábios
bocas temerosas
que beija-flor pensou ser azaléia.
Os cães de cedro
ecoam, ecoam
um coro de lobos em caça
canto esculpido
em suas gargantas vermelhas.

Sigo mastigando imagens,
quando as engulo
escuto de minha língua involuntária.
“Carrancas têm traços de Picasso”
e crio um retrato dele onde
corpo e alma aparecem justapostos.

Ilustração e poema de Solivan

Sou até aonde vai meu olhar

2010-11-22T11:20:00.000-08:00

Eu sou tudo que minha visão alcança, sou enorme
sou até aonde vai meu olhar.
Com meus olhos toco as nuvens e o céu,
com meus olhos sinto os pássaros,
com meus olhos apanho as frutas mais altas.
Sou uma redoma de olhar,
imenso,moldável,
em mim cabe uma parte da rua
com seus carros,
mas a massa do meu olhar para nos prédios.
Se num quarto,
acabo em suas paredes,
em sua janela para a amplidão
sou até a linha do horizonte.
Se vejo a noite vou até as estrelas.
A carne do meu olhar tem tato,
e sente os ventos.
A carne do meu olhar sente gosto,
com ele lambo a prateada lua,
A carne do meu olhar tem olfato
e cheira a primeira flor de
Andrômeda.
Meu olhar é tentáculo
vai ao longínquo,
e toca o fim visível do Cosmos,
Meu olhar é língua de camaleão
e engole estrelas.
Por isto gosto de imensidões, onde meu olhar cresce
e me estendo até o máximo.
Sem meu olhar me reduzo,
fico apenas do tamanho do meu tato,
do tamanho de meu gosto.
Só meu pensamento é ainda maior
que meu olhar
e vai ainda mais longe,
Meu pensamento é o olhar do meu olhar
e chega até depois da linha do horizonte
e chega ao depois do Cosmos.

Poema e ilustração
de Solivan

Presos na liberdade

2010-11-16T11:16:00.000-08:00

De solivan

Presos na liberdade

2010-11-16T11:12:00.000-08:00

Trecho de uma peça teatral

CRUZ
-Ainda achamos pedacinhos de alegria.
No dia áspero, na noite molhada e fria colhemos fragmentos
um sorriso no chão,um cheiro que faz lembrar pão.

GRÃO
- Mas estão tornando-se raros, temo a insensibilidade.

CRUZ
-Estamos presos.

GRÃO
-Estou me acostumado com a angústia
é tão perene que de tanto conviver
já não me incomodar tanto.

CRUZ(a voz que começa normal,
vai se tornando baixa e termina
em resmungos incompreensíveis)
-Estamos presos nesta enorme liberdade
muito maior que nós,
aqui pássaros não morrem contra o vidro
morrem de cansaço,
estamos presos na liberdade
Presos.presos,presos
presos na liberdade,
presos na liberdade.

De Solivan

O prego no pé do menino

2010-11-08T13:09:00.000-08:00

Sob os olhos a venda estampada
da distração.
O prego canino oxidado o espera
escondido na realidade.
No pé do menino
floresceu uma rosa
pétalas saem do corte
em um rosário rubro.
Em seu colo, maternal
embala seu pé tingido de dor
que lateja
no mesmo compasso dos segundos.
Se a concha tem o som do mar
no canto de seus olhos tem
sabor de água do mar.

poema e ilustração Solivan

obrigado kelly por seu poema

2010-11-08T13:00:00.000-08:00

Feliz poeta ,Solivan Brugnara

Feliz poeta que as palavras
lhe escorrem pelos dedos,
misturan-se à tinta da caneta
e mancham por conta própria
a brancura do papel.
Feliz poeta que o tempo
vê passar a vida:
O detalhe. Feliz poeta que cola a vida
nas palavras,
faz delas vivas por si.
Feliz poeta que arranca
a dureza ao coração
faz sorrir os olhos de quem lê.
Feliz poeta beija-flor.
Mastiga palavras pra alimentar
a mente aos filhotes famintos.
Feliz poeta.
Sacode o mundo
tritura emoções.
Mastiga o velho e vomita o novo.
O seu próprio novo.

De Kelly Hrysay

11/09/2010

2010-10-29T12:27:00.000-07:00

Os links de poemas e da entrevista publicados pela Agl:

http://blogs.abril.com.br/agencia-literaria/2010/10/homenagem-ao-amarelo-solivan-brugnara.html
http://blogs.abril.com.br/agencia-literaria/2010/10/poemas-solivan-brugnara.html
http://blogs.abril.com.br/agencia-literaria/2010/10/agl-entrevista-solivan-brugnara.html

2010-10-29T12:14:00.000-07:00

Pequenos poemas

1. . Chamas
Chamam
xamãs

2.Sou o mesmo
incoerente de sempre

3.Cortem todas as árvores
mas por favor deixem as sombras.

4.Havia uma pedra
no caminho de Davi.
Havia uma pedra,
felizmente havia uma pedra.

5.O sol faz seus malabarismos com os planetas

6. Extrai mel do sal.

7.Sobre a indignação

Notei que
soco na mesa
é sempre na sílaba tônica.

8.Desculpe-me por
ter cuspido tantas belezas em sua cara.

9.Um tiro
e o poeta
sangrou uma bandeira soviética.

10. Fico aqui
lapidando vidro.

11.A chuva
cai como crinas.

12.Todo o grande romancista é poeta.
Todo e grande dramaturgo é poeta.
Todo o grande poeta é poeta.

13.O que pintar uma marinha me lembrou

Pintar o mar me lembrou
quando acariciei seus cabelos.

Poema e fotografia de Solivan

Poemas psicografados de João Cabral de Mello Neto

2010-10-22T10:57:00.000-07:00

Estudo sobre a posse

1.O ter um pássaro,
não é no total, ter,
seria mais exata
a palavra prender,
pois depende de grade.
Não é como
o ter uma pedra,
que é um ter mais sólido.
O inerte dá-se facilmente
ao pertencer
ao ficar a tua espera.
Porém pedra
na ignorância das pedras
não sabe que pertence.

2.Dir-se-ia que a estátua
por também ser
feita de carne de pedra
(ou de outra carne com
a mesma imobilidade)
ser de fácil doma.
Porém há na estátua beleza
e a beleza é sedutora,
vê-se na estátua
a vontade leviana de
dar-se a outros, a todos.
Tê-la portanto suscita
(já que é infiel)
tanto cuidado
que é a estátua que te possui.

3.Ter uma chave
diferencia-se da pedra
por poder a chave
encolher suas pernas,
fingir-se morta
e sumir quando propício.
Tem a chave- inseto,
a fuga do prisioneiro
que ao contrário da barata
(esta foge ao perceber-se vista)
foge quando não observado
e esconde-se atrás dos móveis.
Tem a chave o mesmo
exato sumir da caneta,
dir-se-ia da mesma espécie.

4. Mais pleno é ter um cão
que ao contrário da pedra
sabe que pertence
e permanece ao lado
mesmo de quem recebe chute,
(Homem sem pomba no peito)
ou da mão confeitada, afago
(Homem com flor no peito).
O cão quando sem coleira é
preso no desejo de pertencer
e quando morto( agora
sem perceber-se) quer
ainda ser propriedade
mesmo que seus ossos tenham
a ignorância das pedras.

De Solivan

2010-10-19T13:45:00.000-07:00

O poema inicia-se luz

O poema inicia-se luz
e enquanto luz
é desprovido de palavras.

Mas neste exato momento de luz
que fecunda
e toma pulso um poema.

Esta luz e o âmago
que atrai palavras
e corporifica o poema

E quando terminada a corporificação do poema
a luz
fica então sendo
o coração do poema
se eterno for o pulso desta luz
então eterno será o poema.

Poema e ilustração de Solivan

A beleza é frágil

2010-10-08T14:00:00.000-07:00

Foto de solivan

2010-10-08T13:24:00.000-07:00

Idéias póstumas para Magritte
Poemas-quadro onde o leitor
é a tela do poeta

Liberdade

Dentro de uma gaiola dourada
uma pomba
voa livre
ante um céu azul com nuvens brancas.

O letrado

Um homem sentado entre suas estantes
tem na pele a palidez
transparente da cera,
está de chapéu coco.
Sua face
é a capa de um livro aberto
“Flores do mal,”
capa verde com letras
e arabescos dourados.
Veste um paletó negro-funeral
tem um odor de morte recente
ou muito antiga
de porões e bibliotecas.

O império das nuvens

Na parede da sala
duas janelas:
na fechada
vê-se um céu azul tranqüilo, com
[nuvens brancas
por detrás da vidraça.
Na que está aberta
nuvens escuras tempestuosas.

O letrado II

Um homem
entre suas estantes
de chapéu coco e paletó preto
em pé, de costas
seu cabelo é preto luzidio
tem os braços virados
para trás.
Segura na mão
um livro aberto
“Flores do mal”
de capa verde com letras
e arabescos dourados.
Sua nuca
lê atentamente o livro.

Contemplação

Um homem
solitário de paletó preto
sem chapéu coco
(está no porta-chapéu
ao lado da porta)
braços abaixados, nas costas
mãos juntas
parecendo alguém
que reza ao contrário.
Com este gesto dos contemplativos
olha atentamente a janela
que é feita de tijolos à vista.
As paredes da casa é que são de vidro.

Premonição

Entre os prédios
nas calçadas, atravessando a rua
caixões transeuntes
com duas pernas de madeira.
Andam de um lado para outro
atrasados
verificam a hora
e estão bravos com
as esposas.

O homem que lê poesia

Um
homem que lê poesia
tem dois narizes no lugar das orelhas
a boca no nariz
digitais no buraco do olho
e um olho de Cíclope
onde era para ser a boca.

Cabeça

O corpo veste um paletó
negro
e acima da gravata
está escrito: cabeça.

De Solivan

As Profecias de Igor

2010-10-04T10:22:00.000-07:00

As profecias de Igor
para Jorge Linzmeier
I
Sete nomes terá a ovelha com estômago de lobo que trará o
Tempo das algemas abençoadas com vinho, e o escriba da
Masmorra escreverá com cobras, poemas tristes. Um viajante
Irá decorar o livro, será assim contrabandeado e traduzido.

II
No cio das estrelas as aves do paraíso morrerão ao se
Alimentar com as unhas de Sithar, mas assim conseguirão
Levar oferendas para o lado negro da lua onde vive um cão
Dourado que guarda num átomo a história da humanidade.

III
Quando o primogênito reinar, a peste se abaterá sobre
O ouro que ficará coberto de terríveis chagas e as formigas
Desmembrarão os diamantes. Os ciclos parecerão mortos,
Mas uma colméia de lobos negros aprenderá a fazer mel.

IV
No cálice de prata cinzelado com a história dos heróis,
A sacerdotisa ordenhará o sangue simbólico do sacrifício
E entoará aos cardeais do concílio, nova mensagem: o sinal
Da cruz não deve tocar o ombro, mas nas palmas das mãos.

V
Peixes ornamentais nadarão nas chamas das bibliotecas
E a liberdade perderá seus braços como Vênus de Milos
E as esposas terão que beber água do mar para voltar a ter
Lágrimas e aguardar os rouxinóis comporem outra canção.

VI
Aos demônios reunidos, o que foi anjo magnífico anunciará
Acariciando seu gato que uma mãe pacífica em demasia criará
Os trigêmeos do anticristo, então as águias terão que combater
As pombas malévolas e o cordeiro será mais cruel que o lobo.

VII
Quando um coral de bicéfalos e irmãos siameses cantarem
Uma canção natalina para o eclipse, seu sinal.Ele assinará
Com uma pena de corvo um tratado de paz nefasto. Sacrifíca
Tua televisão, teu automóvel no altar de Deus enquanto há tempo.

VIII
O país justo terá suas leis em um pequeno livro de letras
Grandes, usarão apenas vinte carneiros para os pergaminhos.
O rubi valoroso, seu símbolo, ficará exposto na Ágora, sem
Soldados, maldições ou redomas e não será roubado.

IX
Quando a ciência substituir os Sacerdotes na descrição
Do apocalipse e crença na vida eterna for retirada das
Mãos divinas e entregues à medicina saberemos que
o asno apenas substitui uma tolice por outra maior.

X
O homem acreditará no sábio que dissecou o corpo e não
Encontrou alma alguma e assim provou que ela existe.
E no alquimista que escreverá na quinta linha que a matéria
Que se transforma com mais facilidade em ouro é o suor.
XI
Os que pensam emaranhar os desejos na verdade tecem crisálidas
Dirá o deificado que pacificará com luxúria e um novo versículo
Aparecerá na escritura: quanto mais casto, mais furioso é um povo.
E mostrará no sêmen, os pregadores em desterro no sétimo círculo.

XII
Aviões jogarão tigres sobre as cidades e as viúvas gemerão como cedros Caindo e o povo abandonará suas casas como um filhote de cervo a mãe Devorada. No êxodo, poucos sobrevirão bebendo o veneno das serpentes E enriquecendo com sua passagem, os tecelões de mortalhas baratas.

XIII
Será o tempo da última fome no sol nascente, porém somente
Tenores poderão anunciar o suntuoso imperador vestido de jade
Mas para provar sua abnegação se alimentará com apenas um
Pequeno pedaço do baiacu, a maior parte será distribuída a multidão.

XIV
O que lê no passado, o futuro verá uma amarga verdade no seu cristal:
As nações que enriquecerão a custa da servidão se tornarão dignas
Com mais facilidade que as pobres que tentarem ser generosas em
Demasia antes do tempo, estas retornarão a mais triste barbárie.

XV
Quando nenhuma profecia se realizar e a concha não ter mais o
Marulho do mar, o silvo do guepardo, o rosnado do chacal
E o sibilar da serpente, será usado para adormecer as crianças.
A flora gemerá de preocupação porque o leão começará a pastar.

Ilustração e poema de Solivan

Nono sonhando acordado.

2010-09-24T13:31:00.000-07:00

Nono

Nono
chegaste tão cheio de mar
cheio de Itália
e neste mar, nesta Itália dentro de ti
foram entrando Santa Catarina
os olhos teus foram engolindo
todo o sul do Brasil
e o sul
foi dando brasilidade
ao rosto teu.
Meu nonito, em ti
os defeitos eram só risíveis defeitos
os palavrões eram ledos em tua boca
flores nascidas do vinho em seu peito
de tua alma latina
teu falar era alegre,
trançado de duas línguas.
Unhas sujas de tanta terra
de tanto plantar com as mãos,
seus filhos plantam com aço
e dão mãos de aço aos filhos.
Nonito, saudades de tua mão de carne
fruto áspero e rude
de onde retirava carinhos
tal como fazem os homens
com o algodoeiro.

Ilustração e poema
de Solivan

Motivos orientais

2010-09-17T14:08:00.000-07:00

1
Preocupou-me um problema insolúvel
até o dia que ouvi
ao passear no jardim
um ancião
dizer cheio de felicidade à uma libélula:
“Ainda temos todo este verão de vida”.
B
Noite de primavera,
florescem
estrelas no céu.

Poço profundo,
salvo
pelas suas cordas vocais.

Sol traz
ao lago calmo,
constelações de reflexos.

Caos urbano, porém parecia
com tai chi chuan
a informação do chinês.

Com um grito grafitei
um hai-kai
no vento marinho.

O distraído
tem uma águia
dentro do olhar.

Fotografia e poema de Solivan

2010-09-14T11:59:00.000-07:00

Apenas transcrevo

2010-09-14T11:37:00.000-07:00

Apenas transcrevo
todos os poemas que me dita.
Sou teu escriba
minha alma.

Vilela: vida e obra(Fragmento)

2010-09-03T10:54:00.000-07:00

Crucificaram Vilela.
Crucificaram o poeta cínico
pobre e esnobe
de sorriso lascivo e abusado.
Crucificaram o poeta
pregaram-no em uma cruz
feita de garfo e faca.
Crucificaram o poeta
cheio de escárnio
e devassidão.
O poeta crucificado
pede frugalmente água
dão-lhe fel
suga o fel oferecido.
O derradeiro não
corta seu estômago
sangra uma mistura de
feijão, arroz e comprimidos para dormir.
Vilela inocentemente
nos dá ainda
a beleza de seu último milagre
faz sua coroa de espinhos
de roseiras florescer rosas vermelhas
e fala suas últimas e introspectivas
palavras
- Perdoa-me PAI,
mas eles sabem o que fazem.

Ano 33, dia 5

Vilela é editado no terceiro dia.

Poema e ilustração de Solivan