Jazz session
Minha alma
tem um revólver carregado
com seis peixes de prata
e toureia um Minotauro
e apanha pássaros com uma rede de pesca
e vê guardas ingleses treinando
para serem homens estátuas nas praças.
E imagina árvores que no lugar de folhas
tem lambaris
brilhando ao sol.
e o vento e o vento
minha alma gosta de viajar
agarrado nas crinas do vento
de hoje até ontemontem
e grita.
Um corte no indicador de um escritor é como corte na língua.
Minha alma vai indo fluindo
fluindoevindo
Visita à lua crescente,
abre a boca e se amamenta
de um raio solar.
e viu Deus
e ele espalitava os dentes.
viu
marcianos e eles comem apenas
folhas de eucalipto como coalas
e também quis
brincar de moldar
genes de leões.
Leões em miniatura,
leões negros,
leões camaleônicos,
leões bioluminescentes,
leões coloridos,
mega-leãos,
leões malhados,
leões poodle.
Minha alma é errante toca em tudo.
Entra nas cobras,
entoca-se no cerne das árvores,
nos rios,
em balaios kaikangues,
dentro
de uma andorinha em migração,
dentro de um abutre
e consegue comer como carniça com gosto.
Minha alma entra
numa orquídea e explode em flor.
Cavalga no centauro Gerridae
pelos sete mares.
No grifo Actias Luna
que voou em torno do sol
até morrer.
Minha alma viu
o caçador levar a anta abatida
nas costas até o shopping center,
estaquear, carnear e comer.
Minha alma sentiu
e gritou:
Beethoven, Beethoven!
como deve ter sido difícil
e pesado levar dentro
do peito a nona sinfonia,
deve ser como ter uma tempestade no peito
se debatendo dentro do útero,
chutando a barriga.
Que alivio quando finalmente nasceu.
Os olhos de minha alma.
Os olhos de minha alma.
Grudam nos livros,
tromba de pernilongo
sugando, sugando o sangue dos livros.
Mãos de carrapato grudam na capa dos livros e não querem mais soltar.
Hematófago,
o vampiro Desmundos lambe livros com sua anti-coagulante secreção,
suga, suga a essência dos livros,
seus eflúvios,
seu ectoplasma,
minha alma se alimenta dos livros
e passa para eles doenças sexualmente transmissíveis.
E os olhos de minha alma engolem
programas de televisão
revistas, viagens, seios,
e transformam tudo em poesia.
Minha alma tem sede de poder,
quer tudo o que é belo,
quer demarcar meu território com urina
em qualquer arvore bonita,
qualquer montanha elegante,
ou por de sol cor de rosa.
Minha alma sabe
de um boi que caçava galinhas.
Se uma galinha
passava perto dele
virava pasto.
E que o ditador Somoza
comprou uma estatua eqüestre de Mussolini,
em promoção depois da deposição do Duce.
retirou a cabeça de Mussolini da estátua
e colocou uma sua.
E acha que radiografia é pop
porque já olhou para radiografias
com garrafas de Coca-cola no reto,
com souvenir da torre Eiffel
e da torre de Dubai,
com casulos de cocaína,
com réplicas da Apolo 11,
e miniaturas de mísseis nucleares enfiados no intestino.
Minha alma sonha
que no Amazonas caçadores perseguem
onças e sucuris
com uma matilha de carrancas.
Minha alma inventa
um isqueiro com um dispositivo
que segure a chama e possa ser usado como vela.
E diz
que muitos problemas emocionais
acontecem quando se tenta domar
a emoção pela brutalidade
e pela obediência cega a razão.
Às vezes temos que levar a emoção para passear
alimenta-lá bem, dar carinho.
Se a emoção ficar presa,
se você bater nela
e a deixar com sede de sexo,
sua emoção vai morder sua mão,
e morder seu cérebro macio,
arranhar seu coração
como um gato angustiado o sofá.
Minha alma pensa
em jazz enquanto como gabirova,
pensa em jaz enquanto chupo cana
e também consegue pensar em assobio
enquanto chupa cama
e afirma que lavagem intestinal cura disenteria.
Minha alma,
minha alma,
encosta o ouvido num cabo de aço que segurava um poste
e toca a corda como quem toca um contrabaixo
e escuta um som que parece um lazer
dos filmes ficção científica.
Minha alma gosta
de andar pelas ruas tocando harpa nas grades das casas
prrrrrrprrrrprrrrrrrrr pla pla pla pla.
Cada grade tem uma música diferente.
E também de
lamber pedaços de madeira.
Quer saber que gosto tem as árvores e não só os frutos.
sabe que o pinheiro tem gosto de resina,
guabriuva é amarga,
que cedro e marfim lembram palmito.
E o cheiro da folha de figo
e parecido com o gosto da fruta.
E flor de mamão tem um refinado perfume
cheiro de fruta e de flor juntos.
E acha
que joaninhas verdes metálicas
ficariam ótimos como brincos.
De repente minha alma
que estava pensando em joaninhas,
cria sabores de refrigerantes,
refrigerante sabor de folha de bergamotas,
refrigerante de pitanga,
refrigerante de guabiroba e araçá,
refrigerante de cidreira,
refrigerante de pequi,
de caraguatá,
E vai para qualquer
descaminho,
com as pernas na terra,
mas braços
sempre tentando alçar vôo
sem conseguir.
Porém os olhos,
sempre,
os olhos,
gostam de seguir aviões.
Minha alma,
minha alma,
quer fazer
um teatro em preto e branco
ou um filme colorido
onde o cenário, as pessoas, o figurino.
tudo
tudo
é preto e branco.
E ver
uma baleia azul cruzar a cidade
voando e cantando,
lenta como um zepelim.
Minha alma me pergunta
será?
será?
Se conseguirmos por uma cabeça de um velho
no corpo de um jovem,
será que o corpo vai envelhecer?
ou a cabeça vai rejuvenescer?
ou ambos vão continuar distintos?
Minha alma quer fazer parques temáticos.
A cidade de Pedrok, dos Jetsons, do Asterix.
A cidade dos super-heróis da Marvel, da DC Comics.
com vilões e heróis lutando nas ruas.
Cidade dos gangsteres, com bares de jazz
e um escritor beat escrevendo sem parar,
tocando sua maquina de escrever
como se fosse um piano.
Cidades romanas, com hotéis e bordeis, e luta de gladiadores.
Uma cidade submersa imitando uma quadra de Nova Iorque,
onde só se pode entrar com submarinos ou trajes de mergulho.
Nada de partenogênese hoje.
A alma quieta,
quieta,
nada, nada.
Fumo um cigarro e nada, nada.
partenogênese me vem esta palavra,
procuro metáforas e nada, nada.
saio, vejo o Beto, pensei em fazer poesia sobre o Beto,
mas não da,
Porque o Beto viu disco voador, mas não foi abduzido,
e ainda tenho que ir ao banco.
O Beto
parece um desses imitadores de Jesus.
Nada, nada,
poema sobre o Beto não da,
Beto é um nome que não cai bem para um poema.
Um gole de água,
sem sede, nada, nada.
Penso em cavalos, ventos, brincos, no Beto.
Nada,
nada,
estou seco, sem alma,
a alma deve ter ido brincar em alguma chuva distante.
A mão batuca a mesa,
cavalgo com os dedos,
Vou ao banheiro,
Sento novamente,
sinto dores na nuca, coceiras.
Nada,
nada,
o pensamento esta imerso na escuridão.
Coço as costas, acaricio a fronte,
mais um gole de água, ginástica facial,
Vou pegar um outro cigarro,
parece insônia
debato-me,
e nada, nada como falta de sono
nada se idéias,
nada de tema
nada
penso em avião, no Beto, não no Beto não adianta não dá poema.
O telefone toca,
O subconsciente não está para
peixes bioluminescentes.
Esta tedioso,
o milagre da multiplicação dos peixes profundos
não acontece,
raiva,
soco na mesa, coceira, dores,
Nada disso acontece quando
quando consigo escrever.
Sem alma
sinto-me um ídolo de pedra
e ninguém devia ler
o que um ídolo de pedra escreve,
seria idolatria.
Olho meu sapatenis,
preciso comprar outro
o tempo passou hora do almoço,
outro dia, minha alma foi passear sem mim.
Vi meus e-mails,
Estou perdido,
cérebro sem pensamentos
é um celebro com cegueira, é tudo escuro.
Acendo um cigarro,
sinais de fumaça para minha alma me localizar,
nada de idéias,
nada,
nada,
A minha garrafa ou mar foi engolida por uma baleia.
Jonas, Jonas volte para tua caverna estomacal
e leia esta mensagem.
O telefone grita como gato esfaqueado,
bebe com fome
e quer ser atendido,
procura as glândulas mamarias de minha orelha.
Minha alma voltou,
minhaalma voltou,
estou fluindo e vindo.
Minha alma me leva,
alimenta-me de estrelas,
de flores com néctar.
E me conta
Que a criação sempre surge antes da realização
portanto a criação esta sempre um passo a frente do real.
A criação é o objetivo do real.
E que as fantasias sexuais que um casal tem quando fazem sexo
é uma evolução da masturbação.
E posições sexuais acrobáticas são para casais sem imaginação
é que seu melhor parceiro sexual
e aquele que você pode partilhar todas suas fantasias.
Minha alma assiste televisão
a lutas,
corridas,
feras,
panis et circus televisivos
Minha alma me diz enquanto vou comprar pão:
Não tenho medo de alturas,
temo é minha vontade de me jogar,
pareço estar sendo puxado por algo magnético,
sempre que fico perto de uma platibanda ou sacada.
Se temos o mesmo antecedente primata dos chipanzés
e os chipanzés têm apenas os pelos negros,
mas as peles deles não são apenas pretas,
pois há muitos chipanzés de pele branca,
então, teoricamente os primeiros homens africanos
também poderiam ser pretos e brancos e não só negros.
Minha alma pensa enquanto
olha as lajotas hexagonais,
lajotas quebradas por uma raiz de arvore,
cigarros mortos no caminho,
Minha alma se lembrou quando estava na praia
e fui a uma padaria.
Entra
e olho para os pães de queijo murcho como uma teta velha,
asgar de asco,
pede 10 pães franceses,
troco em chicletes Plets tutti-frutti,
e volta olhando as lajotas hexagonais.
Minha alma pensa
em um tiro no coração que explode como um vaso com rosas.
Minha alma gosta
de ver atrás dos quadros,
olhar a armação da tela,
as madeiras, os pregos,
gosta de ver as costas dos quadros.
Quer fazer um a exposição com telas viradas.
pintar telas viradas.
E diz,
Louvre
já cansei de ver a cara de Rembrandt,
virem à tela de costas,
coloquem a Monalisa em decúbito ventral.
O olho cheio de alma
chega antes.
O Hubble,
olho da humanidade,
chegou antes em Andrômeda.
O olho passeou por super novas.
O olho, já viu galáxias.
O olho pode ver o centro do sol sem se queimar.
O olho pode rondar sobre um buraco negro.
Que os outros sentidos
morram de inveja.
E por causa dos oceanos e da terra
o nosso planeta deve ter
gosto de uma lágrima
de lavrador.
Minha alma,
minha alma,
sonha
dar movimentos a fotografia
e parar filmes,
pintar estátuas,
esculpir quadros e músicas.
Sim, minha alma já experimentou muita coisa,
entalhou ventos e mares,
moldou um raio de sol,
um canto de canário
e um grito de dor,
nadou no aço
e pescou peixes fossilizados dentro de pedras.
E descobriu
que todas as estátuas de santos
que choram e sangram
foram feitos de madeira
retirada
dos instrumentos da inquisição.
Então
tirou um galho de uma coroa de espinhos
e fez
uma caneta
com a qual escrevo todos os poemas
que me dita.
Sou o escriba
de minha alma.
Com minha alma
cavalguei em um casal de libélulas azuis
enquanto acasalavam.
Cavalguei
em um garanhão
enquanto montava uma égua.
Minha alma me mostrou
leões caçando
atuns em um recife de corais.
Tubarão branco matando
uma zebra na savana africana.
Golfinhos se alimentam
bandos de estorninhos em evolução.
Com minha alma sonhei
que meus dedos se multiplicavam e viravam teclas
de marfim,
e vísceras cordas e ossos engrenagem,
e meu corpo o corpo do piano.
Que reencarnei como um piano,
desses que ficam no canto de uma sala
sem serem tocados.
Minha alma
é livre e afaga cães
e diz o que pensa.
Poetas discutem nomes
numa guerra inútil de conhecimentos.
A criatividade é a espada do poeta,
não o conhecimento,
o conhecimento é sua faca.
E
O artista louco ganhou respeito
desde Van Gogh, Artaud.
O poeta que não deciframos,
a tela que não compreendemos
deixa-nos ansioso,
em duvida,
todos ficam sem saber se o que vem
é loucura ou genialidade.
Mas o artista louco é muitas vezes só um louco,
não um gênio louco.
O louco
também pode ser apenas um idiota
Vento, vento, vento,
minha alma quer ir com o vento,
a seguro com o cordão umbilical.
e com um óculos escuro
entardece o meio dia.
Minha alma
flutuando
gosta de ler pelo escritório.
E grita:
Ler um poeta e incorporar sua alma.
Vejo Minas com as mesmas retinas de Carlos
e recife com a mesma exatidão de Cabral.
Canta Patativa, canta,
que depois que te li, teu sertão é também o meu.
Quero quando me ler,
que as guaxunbas,
as gabirobas,
as casas azuis,
que as pingas com cidreiras nas bodegas,
as pingas com milome
sejam minhas.
E quando
cavalgar numa pedra de avalanche,
cavalgar num tsunami,
lembrem de mim.
Minha alma
notou
aquele que só consegue ser ele mesmo
disfarçado e com nome falso.
E como está cansada
inveja até
cobra morta que parece descansar
enrodilhada
dentro de um vidro de formol.
Minha alma
delfim gosta
de brincar na chuva,
se lambuzar de água-doce,
ver a cidade incrustada
e as ruas espelhando céus.
Minha alma gosta
de nadar entre os arabescos dourados das músicas de Bach.
Entre os corais na primavera
e depois fumar uma nebulosa.
Minha alma
mesclou-se com o vento
e brincou com uma folha no outono.
Contorceu-se em redemoinhos
atravessando um cemitério abandonado.
Em viagem astral
minha alma,
minha alma,
já foi pintar desertos americanos,
os creosotes e cactus
e ao fundo a parte de traz dos de motéis,
e depósitos com pneus velhos,
lanchonetes, postos de gasolina.
Pintava ouvindo os automóveis passar
e bebia sua areia com gelo
e sobrevoou com abutres a procura
de carniça no asfalto quente.
Morou em trailers prateados
escrevendo poemas tristes,
esvaziou uísque e jogou
as garrafas com mensagens
ao céu.
Tinha a geladeira cheia de cascavéis e enlatados
dormia sobre um sofá rasgado em
frente a uma TV preto e branco,
ouvindo apenas os pulsares.
De madrugada discos voadores
perturbam seu sono.
Andava pela noite ouvindo
o coração e dissecando
cada pedra do Mojave
e voltava pela manhã apenas música.
Viagem astral,
viagem astral,
minha alma,
minha alma passa
por distritos industriais com cheiro de cinzeiros,
com imensas catedrais de aço
ligadas por tobogãs com feridas de ferrugem.
Motores e máquinas que parecem
tubulações intestinais,
é possível ler a sorte
em suas vísceras expostas.
Alguns corvos sentam
em seus galhos metálicos.
Há apenas algumas árvores empoeiradas
como artefatos em uma tumba.
Sirenes uivam, gemidos
e ranger de dentes,
o choro das engrenagens, caldeiras e seus guizos.
Containeres como legos nos pátios.
Abutres que comem ferro podre
rondam a putrefação bio mecânica.
Telas eletrificadas como
velhas meia-calças desfiadas,
como redes de pescas velhas e rasgadas.
Minha alma
continua,
minha alma não para.
Minha alma,
minha alma
joga uma pedra no ar
e a pedra se transformou em pomba
que continuou a voar
e fez ninho,acasalou,ensinou seus filhos a voar.
A pedra-pomba procurou frutas,
comeu milho nas praças
e restos de pipoca.
Minha pedra pousou nas platibandas
e num entardecer, caiu e morreu.
Sua carne e penas foram reaproveitadas
mas os ossinhos lindos ficaram em um canto da praça,
delicados em uma posição elegante de fossilizados,
Quem diria que uma pedra ia acabar assim,
porque geralmente uma pedra já nasce morta,
mas esta não, esta viveu e morreu.
Minha alma,
minha alma
procura os cantos,
olha cada canto da cidade
como quem procura,
um quadro bonito em uma galeria.
Minha alma
encantou-se com um pedacinho de mato
que cresceu sobre pedra brita
encostado em um muro velho de um estacionamento.
Cresceu silencioso, sem gritar flores,
certamente já gemeu algumas florzinhas
minúsculas em alguma primavera,
mas agora acho que não consegue mais florir.
Agora só tem algumas folhas envelhecidas,
empoeiradas
e alguns galhinhos ressequidos,
descarnados, ossinhos pretos e sem carne,
esqueletinhos secos de planta.
Nem insetos parecem se interessar por seus
galhinho.
Vejo formigas passarem displicentes.
Pode ate ter milhões de micróbios, mas
aparentemente não tem nada.
Tão lindo este cantinho de mato
enfeitado com embalagens de chicletes
e bitucas de cigarros.
Um lugarzinho belamente feio,
uma feiúra que causa comoção
de tão singela, feiúra que não pede atenção,
uma feiúra discreta,
que nem se percebe, escondida num canto,
tanto que o dono do estacionamento
nem a tira, nem a nota.
como certamente faria com uma feiúra vistosa.
Só minha alma perigosamente a notou
e as plantinhas pareceram amedrontadas
com os olhos de minha alma.
Este pedaçinho de mato
sempre esteve escondido dentro da discrição,
descrição era sua toca.
Parece que nunca tiveram
a atenção de um olhar,
por isto aterrorizo este pobre matinho
e ele se sente pela primeira vez
frente a frente com o perigo.
Tento o acalmar afagando suas folhas secas,
mas é melhor eu e minha alma irmos,
para não chamar a atenção do dono e sua enxada.
Minha alma
gosta de digressões.
A magia tem milênios e só muda de roupa e língua.
A magia sempre foi ligada a uma religião
e todas as religiões querem realizar prodígios
como prova de sua verdade.
Milagre é outro nome dado à magia.
Os magos modernos
pegam seu livro milenar
a Bíblia
e recitam seus encantamentos,
conclamam poderes superiores
e com gestos e palavras mágicas
chamados de oração
tentam curar doenças,
fazer paralíticos andar sobre as águas
A arte é uma invenção da religiosidade.
A arte esqueceu que nasceu como oferenda
para caçar mamutes.
Sim, sim sua origem é singela
e Michelangelo foi coveiro do Papa Julio II.
A arte faz
uma haste de ferro
florescer rosas vermelhas,
consegue fazer uma maçã
que não e uma maçã.
E o que é um poema?
O que é um poema?
A melhor definição de algo é sempre sua palavra,
fora a palavra toda a definição é incompleta.
Pode se dizer que um homem
é um bípede,
mas se alguém não anda
ele continua sendo humano.
Que são racionais
mas se alguém nasce sem cérebro
ele continua sendo humano,
Portanto bípede e racionais são em si conceitos falhos
que não servem para todos os humanos,
então a melhor definição para o que é homem
é a palavra homem.
Como a melhor definição para a poesia
é a palavra poesia.
E a melhor definição da uma árvore
é a palavra árvore,
e a melhor definição da palavra
pedra é a palavra pedra.
E uma pedra tem alma
e uma árvore também tem alma,
tudo tem alma,
porque, se olhássemos
as pedras
apenas como pedras
e as árvores
apenas como árvores
nos é que não teríamos alma.
Porque uma pedra
não olha a alma de outra pedra
nem uma árvore
olha para alma de outra árvore.
Apenas quem tem alma
consegue ver almas em coisas
inanimadas.
Minha alma,
Minha alma
curiosa,
curiosa
gosta de entrar em casas vazias.
Com jeito de arqueólogo,
de ladrão de tumbas,
entra nas casas a beira do asfalto
que vemos quando viajamos de carros.
Em casas que parecem casamatas.
Em casinhas azuis com portas abertas.
Minha alma
abre as geladeiras,
mexe em gavetas,
nos guarda-roupas, nos perfumes
vejo se usam xampu pra cabelos secos ou não.
Experimento todos os perfumes,
os sabores dos alimentos,
tomo os remédios,vejo as plantas,
leio as revistas e livros.
Minha alma
vai para a ilha de Utopia
e lá fazem sexo como bonobos
e em toda a praça tem
uma estatua da Liza Simpson.
Minha alma explica
o porquê do homossexualismo entre os animais:
É porque o sexo é feito para o prazer e não para procriar.
Se o sexo não fosse delicioso, faríamos sexo apenas para procriar
como um sacrifício para a continuidade da espécie.
O prazer é uma isca atraente demais para ser evitada e a evolução a usa, então o homossexualismo existe entre os animais
porque o sexo existe para ser prazer.
Comer também é um prazer e se um alimento
não tem nenhum valor nutritivo,
mas é muito saboroso como o sal,
será consumido com avidez.
Minha alma vai fluindo indo,
sem lenço ou documento,
leve, leve descompromissada e diz o que quer.
E minha alma quer uma máquina que retrate cheiros,
que ao achar uma flor, possa levar seu perfume para casa.
Uma máquina para que eu possa me perfumar
com o cheiro da maçã,
com o cheiro de uma
manhã orvalhada.
Minha alma
quer uma máquina que retrate o sabor.
Telescópios que nos permitam lamber estrelas,
sentir o gosto de uma nebulosa,
Quero saber que gosto tem os confins do universo,
telescópios que nos permitam lamber estrelas,
sentir como seria fumar uma nebulosa.
Quero que seja possível
procurar no google um sabor e um cheiro.
Minha alma me diz:
Não se preocupe quando o inferno estiver cheio
os demônios podem colonizar
o sol,
este inferno que nos aquece no inverno.
Minha alma fala
que dobras espaciais,
universos paralelos.
viagens no tempo
são besteiras.
Einstein foi o gênio
que atrai uma legião de seguidores estúpidos,
Como o podre Leonardo da Vinci
atraei ocultistas.
e Duchamp artistas idiotas,
Minha alma brinca
com fogo
e sopro de dragão não apaga velas.
Minha alma vai para onde quer,
vai para onde,
vai parar aonde?
Sentado em uma pedra com as mãos no queixo
pensa em pavões cor de rosa,
agulhas para suturar líquidos,
cigarros feitos com água de mar,
Minha alma gosta de fumar um cigarro,
quando chega a uma praia,a uma cidade,
gosta de soprar sua fumaça xamânica
em todo lugar bonito,
Gosta de passear
soltando pela boca a cada tragada
um ectoplasma
que me mescla
com as casas, rios,
une-me em ligação sensual com o todo.
Minha alma,
Minha alma
vendo uma imensidão
gritou do cume:
Eu sou tudo que minha visão alcança, sou enorme
sou ate aonde vai meu olhar.
Com meus olhos toco as nuvens e o céu,
com meus olhos sinto os pássaros,
com meus olhos apanho as frutas mais altas.
Sou uma redoma de olhar,
imenso,moldável,
em mim cabe uma parte de rua
com seus carros,
mas a massa de meu olhar para nos prédios.
Se num quarto,
acabo em suas paredes,
e em uma janela para a amplidão
sou até a linha do horizonte,
se vejo a noite vou até as estrelas.
A carne do meu olhar tem tato,
e sente os ventos.
A carne do meu olhar sente gosto,
com ele lambo a prateada lua,
A carne do meu olhar tem olfato
e cheira a primeira flor de
Andrômeda.
Meu olhar é tentáculo
vai ao longínquo,
e toca o fim visível do cosmos,
Meu olhar é língua de camaleão
e engole estrelas.
Por isto gosto de imensidões onde meu olhar cresce
e me estendo até o Máximo,
sem meu olhar me reduzo,
fico apenas do tamanho me meu tato,
do tamanho de meu gosto.
Só meu pensamento é ainda maior
que meu olhar
e vai ainda mais longe,
Meu pensamento é o olhar do meu olhar
e chega ate depois da linha do horizonte
e chega ao depois do Cosmos,
mas o pensamento
também tem seu final.
Minha alma
estava nas profundezas do oceano
assando um peixe bioluminescente,
olha para cima e vê um sol,
duas luas e um planeta anelado,
e grita:
Espero
que no próximo estado evolutivo
da humanidade os músculos
responsáveis pelas gargalhada se tornem mais fortes,
e os falos sejam mais sensíveis e as vulvas mais
receptivas.
Sim,sim e acredito no improvável,
porque se o aço levita,
se o aço flutua,
então posso ser ascendente, sempre ascendente,
pólen pronto para fecundar
e quero
um poema forte como uma oração,
um poema milagroso
que ao ser entoado faça
minha carne flutuar
quero cuspir tempestades,
inundar, irromper ,erupção
libertar sinfonias,
rasgar o peito e gritar mais forte ainda:
Voa meu coração com azas
está livre destas grades de ossos,
e gemer um gozo,
um êxtase eterno
que irá arrancar de mim
cachos de notas floridas perfumadas,
notas soltas com dente de leão ao ar.
Arrancar de mim
e rodar uma valsa do tornado
e vou
escrever na pele de meu amor uma ode a seu seio pequenino,
aranhando suas costas brancas uma ode a borboleta
pousada perto de seu ombro.
e na sua face um poema sobre seu olhar.
Minha alma.
minha alma
ouviu um grito de dor no paraíso.
Exegese de Eva
Eva, Eva
o Édem gritou de dor
quando você
Imolou o que mais amava,
Eva, Eva
Agora em sua boca ressaibos de carne crua.
Eva, Eva
seu cabelo foi a serpente
Eva Eva
sangra tua lagrima azul.
Eva,Eva
tua face; uma escultura bela
Foi remodelada pela angustia
Eva,Eva.
Trançados de espinhos envolvem o útero
Eva,Eva
tua pele é um sudário tecido de angustias e dor
Eva, Eva.
Com o coração mordido,
como uma gazela por um leão,
Eva, pobre Eva
tenta devolver
a maça a maça ferida.
Minha alma,
minha alma
é onívora
e come todos os estilos de poemas,
alimenta-se de todas as músicas.
Mas colhe solitária
os cabelos da estátua de Davi
que estavam no meu travesseiro
pela manhã.
Minha alma,
minha alma
marcou a ferro quente o vento
e a primavera
marcou a ferro a poesia.
Minha alma
arrancou um pedaço de minha própria carne
e alimentou uma águia
para que pelo menos uma parte de mim seja livre.
Que parte de mim voe.
Que parte de mim saiba o que e ser águia.
E quer ser
Como certos pássaros quando se esquecem que são pássaros
e se pensam vento.
Como certos pássaros se esquecem que são pássaros e vivem
como peixes.
Como certos pássaros se esquecem que são pássaros
e se deixam frutificar.
Como certos peixes quando se esquecem que são peixes
e se pensam oceano.
Minha alma diz:
Para rever a beleza de algo a tire do normal.
Se uma noite comum,
a mesma noite de sempre,
com as mesmas estrelas,
com a mesma lua,
apenas florescesse em pleno meio dia,
todos olhariam novamente para a noite
com encantamento.
O olhar novo sempre rompe o hímem
que nasce entre a beleza e o cotidiano.
Minha alma
é entranhada com minha carne,
minha alma perde cabelo,
se me corto a minha alma também levará a cicatriz.
Minha alma grita:
Serei o que me falta?
o que não sou,
serei o que almejo?
Serei eu, a parte que não sou?
Serei eu, as azas que não tenho?
Serei eu as barbatanas que me foram amputadas
ou as guelras que não tive?
Sou o que desejo ou o que sou?
O que desejo ou o que faço?
Será este sonho eu,
Ou sou o que possuo,
meus braços e minhas pernas e o que tenho como meu,
Serei eu?
Serei eu insatisfação
e falta ou o excesso?
Então me falto ou me sobro?
Será que sou o terceiro olho que não tenho?
Será que ser é uma essência alimentada
pelo que não existe,
enraizada no nada e quando este nada
vai se transformando aos poucos
em substância,
a essência morre,
porque a essência bebe seu néctar
nas inflorescências do nada.
Minha alma
não quer mais pensar.
Minha alma quer descansar,
voar no colo de
uma pomba sem cabeça.
Ilustração e poema de Solivan
